M-am resemnat, ca orice bun creştin,
Şi n-am rămas decât... Cel care sunt!...
Sunt cel din urmă strop de vin
Din rustica ulcică de pământ
Pe care l-au sorbit pe rând
Cinci generaţii de olteni ―
Cei mai de seamă podgoreni,
Dintre moşneni
Şi orăşeni ―
Strămoşii mei, care-au murit cântând:
„Oltule... râu blestemat...
Ce vii aşa turburat”...
Dar Oltul i-a plătit la fel
Cum l-au cântat şi ei pe el...
Şi cum ― mi-e martor Dumnezeu ―
Astăzi, nu-l mai cânt decât eu!...
Pe mine, însă ―
Ce păcat
Că vinul vechi, de Drăgăşani,
M-a întinerit cu trei sute de ani,
Când fetele din Slatina
Cu ochii mari cât strachina,
De câte ori le-am sărutat,
M-au blestemat
Să-mi pierd cu minţile
Şi datina,
Să nu mai fiu cel care sunt
Cu-adevărat,
Şi ca să fiu pe placul lor,
Să le sărut doar la... culesul viilor,
În zvonul glumelor zvârlite-n vânt
Pe care Oltul, când le prinde ―
Oricât ar fi de turbure ―
Se limpezeşte
Şi se-ntinde
Cu ele până-n Dunăre!...
La fel şi eu, ca orice bun creştin,
Pe malul Oltului, cândva,
Mă voi întinde tot aşa,
Când cel din urmă strop de vin
