От грозы.
От…
Раскааат.
Брызги попадали мне на лоб.
Били по щекам.
Посыпали ресницы.
Так и должно быть.
Но я больше не чувствовала этого, поэтому не была уверена.
Я ничего не чувствовала.
Кроме холода.
Раскааат.
Я за что-то цеплялась.
Оно было твердым, прочным, даже более ледяным, чем перила в моем доме.
Я должна была держаться.
Потому что, пока воспоминание застилало мне глаза, я не могла пошевелиться.
Не могла стоять под открытым небом.
Мне нужно было что-то держать в руках.
Чтобы что-то прикасалось ко мне.
Защищая меня.
И вот оно пришло.
Быстро.
Тяжело.
И так чертовски ясно.
Это был моментальный снимок.
Изображение, состоящее из миллионов пикселей.
Я выучила их все наизусть.
Каждый из них сопровождался болью, словно пронзающая мою кожу шрапнель.
Когда я уже не могла выдержать еще один кусок металла, меня отпустило.
Временно.
Но этого времени было достаточно, чтобы я могла освободиться.
Чтобы я почувствовала холод.
Почувствовала тротуар, когда шла по нему.
Но я не чувствовала своих ног.
И дождя на моем лбу.
И щек.
И ресниц.
Это была поездка.
Та, которая не отпускала меня, пока небо не перестало кричать.
Я испытывала это только в своем таунхаусе.
Но теперь я была здесь.
