— Почему ты их до сих пор не сняла, Мара? Кажется, я знаю, почему...
Она смотрит на меня, эти широкие, дикие глаза по обе стороны наглого носа и злобного рта...
— Зачем? — требует она.
— Как напоминание. Ты не хочешь забывать. А значит, не хочешь прощать.
Ее зрачки расширяются, как капля масла, растекающаяся по воде.
Я произношу мысли прямо из ее мозга.
— Он перерезал тебе вены. Оставил тебя умирать. Нет... хуже того. Оставил тебя как посмешище. Гребаной шуткой. Он даже не закончил убивать тебя, вот как мало ты для него значила. Он даже не остался посмотреть, как ты умираешь.
Правда в том, что Аластор не стал задерживаться, потому что знал, что не сможет скрыться от меня.
Но я говорю Маре то, что она знает как правду... Человек, который напал на нее, видит в ней меньше, чем мусор. Меньше, чем грязь. Насекомое, бьющееся и умирающее на подоконнике, не достойное даже его внимания.
— Ты причинишь ему боль, Мара. Ты хочешь причинить ему боль. Он заслуживает этого. Если никто не остановит его, он будет продолжать причинять людям боль. Это было бы больше, чем справедливость... Это было бы хорошо.
Мара смотрит на меня, глаза пылают, лицо раскраснелось.
Ангел-праведник перед лицом демона.
— Злые люди всегда хотят оправдать свои поступки, — говорит она. — И не тем, что рассказывают тебе все свои причины. Нет... они хотят давить на тебя, гнуть тебя, ломать тебя, пока ты не сломаешься. Пока ты не сделаешь то, что, как тебе казалось, ты никогда не сделаешь. Пока ты даже не сможешь узнать себя. Пока ты не станешь таким же плохим, как они. Так они оправдывают себя... пытаясь сделать тебя таким же, как они.
Теперь между нами нет пространства. Мое лицо в нескольких дюймах от ее лица, наши тела так близки, что ее и мое тепло излучаются в одном непрерывном цикле, подпитывая ад между нами.
— Ты бы не убила его? Если бы он был здесь, сейчас, такой же беспомощный, как ты в ту ночь?
Она встречает мой взгляд, не дрогнув. — Нет.
— А если бы он не был беспомощным? Что, если это был он или ты?
Она пристально смотрит мне в глаза. — Тогда я бы сказала ему... что на этот раз тебе не удастся подкрасться ко мне. Мы теперь лицом к лицу.
Она все еще думает, что это мог быть я.
Она думает, что я сделал это с ней.
И все же она здесь, сейчас, наедине со мной в этой комнате, на расстоянии дюйма друг от друга, ее губы такие же припухшие и покрасневшие, как мои...
Она более извращенная, чем я когда-либо смел мечтать.
16
Мара
В день выступления New Voices я так нервничаю, что меня тошнит в сточную канаву по дороге на шоу.
Коул сказал, что пришлет за мной машину в 9:00.
В 8:20 я отправилась пешком.
За последние несколько недель я узнала Коула Блэквелла ближе, чем могла себе представить. Мне кажется, я знаю его лучше, чем кто-либо другой в этом городе, потому что только рядом со мной он сбрасывает маску. И это не одна маска, а десятки.
Я наблюдаю за тем, как он поднимает каждую из них на лицо, одну за другой, каждую из которых он подбирает специально для того человека, с которым разговаривает.
Маска моего босса Артура - это маска бизнесмена, эмоционально привязанного к своему молодому протеже - в случае Коула, с оттенком слишком явного романтизма.
Маска, которую он надевает на большинство своих сотрудников, - это маска отстраненного, авторитарного художника. Он заставляет их прыгать от его диких требований, при этом выдвигая достаточно необычные просьбы, чтобы замаскировать то, чего он на самом деле хочет...
Маска, которую он надевает для Сони, - самая поганая из всех, потому что кажется самой интимной. Рядом с ней он демонстрирует свою безжалостность и злой юмор. Он даже признается ей в нелестных вещах. Но потом он поворачивается ко мне, и я вижу, как оживление спадает с его лица, обнажая абсолютную пустоту под ним. Соня никогда не видела этого зрелища, даже на долю секунды. Он слишком осторожен. Он никогда не поскользнется.
Все, что он делает, обдуманно и безупречно.
Я не настолько глупа, чтобы не понимать, что он может использовать маску и на мне. Самую обманчивую из всех, потому что она наиболее приближена к реальности.
Он знает, как хорошо я умею замечать нарушения. Я нервная, чувствительная - мельчайшие детали для меня как сирена. Он знает, что это должно быть хорошо. Настоящее произведение искусства. Иначе меня не проведешь.
Все это говорит о том, что я наблюдаю за Коулом так же внимательно, как он за мной. Я наблюдаю за тем, как он наставляет и инструктирует меня, разрывая мои картины в клочья и требуя, чтобы я работала и переделывала их, постоянно, непрерывно совершенствуя их для выставки. И он прав, вот что, черт возьми, убивает меня, он прав! То, на что он указывает, то, что он говорит мне изменить, я тоже вижу. Я знаю, что мне нужно сделать.
Мы оба видим картину такой, какой она БУДЕТ. Такой, какой она должна быть.
Мы видим идеальное видение.
Чем ближе к идеалу, тем туже Коул затягивает свою петлю вокруг меня. Он думает, что держит меня на привязи, полностью контролируя: в своей студии, на своем шоу, публично известная как его протеже.
