— Я надеялся, что в твоих силах изменить мое мнение о Бостоне.
К моему лицу прилило тепло.
— Правда?
— Да, — выдохнул он, я услышала, как у него через его нос вышел воздух. — Мне бы хотелось снова тебя увидеть, Аликс.
Я отвела глаза, но все еще чувствовала на себе его пристальный взгляд.
Что-то внутри меня болело.
Рвалось.
Кричало.
Потому что мне тоже хотелось снова его увидеть.
И это было неправильно.
Совершенно, блядь, неправильно.
Но, поскольку тут не было Дилана, который мог бы меня остановить, я снова посмотрела на Смита и, пожевав внутреннюю сторону щеки, сказала:
— Я бы очень хотела этого.
— Когда ты свободна?
Я подумала о своем расписании и ответила:
— Через две ночи.
— Поужинаем?
Я усмехнулась.
— Только если сможем начать с торта.
— У меня есть идея получше, — Смит выбросил контейнер от джелато в мусорную корзину рядом со скамейкой и повернулся ко мне лицом. — Давай поедим у меня дома. Я приготовлю.
Его дом.
Интимное пространство.
Только мы вдвоем.
— Ты умеешь готовить? — спросила я.
— Я должен был кормить свою сестру, поэтому пришлось научиться.
Еще больше ранимости.
Еще больше румянца на моих щеках.
— Я еще не освоилась на кухне, — сказала я ему.
— Я тебя научу.
Мне хотелось стать ученицей Смита.
Хотелось посмотреть, как он делает то, что ему нравится.
Так же, как я наблюдала за полетом Дилана.
Это был еще один момент.
И я почувствовала торжество в каждой частичке своего тела.
— Ужин у тебя дома кажется очень заманчивым, — наконец ответила я.
Его взгляд стал пристальнее.
У меня внутри запульсировали ощущения — все больше покалываний, больше всплесков, больше электричества, пронизывающего каждый мускул.
Я встала и подошла к мусорному баку, что располагался в нескольких шагах от Смита.
Мне было необходимо пространство.
Был необходим воздух.
