Вот в работе – да. Верю ему как себе.
И из скал он меня дотащил. Там потом подлатали, сказали, что отравление мантикоровым ядом сильное, но жить буду. Скорее всего буду. Домой отвезли. И маги из Управления подлатали еще.
Неделю вообще валялась в бреду, все в кашу слилось.
Смутно помню, как кто-то сидел со мной. Я сначала думала – Патрик или из госпиталя кого прислали. За ручку меня держал, разговаривал… постоянно что-то бубнил. Книжки какие-то читал вслух.
Хайме. Я уже потом поняла, что он.
Пекарню свою бросил, сидел со мной. Не то, чтобы это необходимо было, нам, в случае чего, врачей и сиделок Управление обеспечит. Но он, видать, хотел сам. Никому меня не доверил. Врач приходил, конечно, но вместо сиделки – только он.
Еще сквозь бред помню его руки. Как он мне повязки менял… когда уже полегче стало - сам стал менять. И простыни менял, мыл меня… Вот зачем ему надо? Делать нечего?
На меня тогда и смотреть-то страшно было.
У меня вся грудь и руки, и лицо даже – располосовано когтями. Ребра помяты.
Я только очнусь слегка…
А Хайме кормить пытался хоть бульончиком… Но меня постоянно рвало. Это от яда, и нормально, в принципе. Но хоть немного попытаться все равно надо… Хайме пытался. Только вздыхал тяжело, простыни менял, мыл…
И я снова в этот полубред проваливалась.
Помню, как Патрик приходил. Вздыхал, сидел рядом. Они с Хайме говорили о чем-то. Потом Патрик уходил, у него дела…
Через неделю дома – меня слегка отпустило.
Просыпаюсь утром, понимаю, что в голове прояснилось, туман ушел, жар спал. Слабость только такая, что в голове звенит. А Хайме сидит на полу у кровати, неловко привалившись, держа меня за руку. Спит. Пусть спит. Я лежу и смотрю на него. У него лицо серое, осунувшееся, круги под глазами. Подбородок весь щетиной зарос, волосы какими-то колтунами. Со мной сидел…
Я лежала тихо, сколько могла, старалась не шевелиться, не будить. Жалко ж человека.
Потом не выдержала все-таки, рука затекла, я двинулась. И он проснулся.
Дернулся, испугался сначала. Потом понял.
- Мира… - шепнул тихо-тихо, и прям засиял.
Я хотела ответить, но сил не было совсем. Просто тоже улыбнулась ему… ну, как смогла, так и улыбнулась. Неуклюже. Лицо словно деревянное, не шевелилось.
И он тоже сидел, смотрел на меня… И прямо слезы по щекам.
Но даже не это все проняло меня по-настоящему.
Не это убедило, что нужна ему.
Чуть позже, днем, Патрик заходил. Я уже кое-как могла приподнять голову в подушках. Была рада ему. Пыталась спрашивать, как у него дела, как все закончилось, как он сам… Патрик отвечал, конечно. Но как-то неловко. Сидел, только быстрые взгляды на меня бросал, и все в сторону.
Я заволновалась даже. Подумала, вдруг случилось что, а он мне говорить не хочет. Отстранили его? Меня? Какой-нить нагоняй дикий устроили? Может, умер кто? Плохо, да?
Я спрашиваю, а он молчит. Глаза отводит.
- Патрик, мать твою! Да что? Скажи мне?
Он вздохнул тяжело.
- Да все нормально, Мира. Все хорошо, - вздохнул снова, искоса мазнул взглядом и отвернулся. – Ты не волнуйся только. Мне врачи сказали, у тебя эти шрамы месяца за три полностью сойдут. Ничего не будет…
Губы поджал.
Шрамы.
До меня только дошло. Я наверно, еще не до конца в себя пришла, потому так долго…
Лицо у меня в шрамах, синяках, опухшее, один глаз заплывший до сих пор. Пока яд до конца не вышел – все вот так, потом быстрее пойдет. Я-то знаю, что сойдет все, на таких, как мы, у кого магия в крови, шрамы долго не держатся. Через месяц разгладится, через два – только тонкие полосочки, а потом и вовсе… Но по свежему-то выглядит просто чудовищно.
Так ведь не на всю же жизнь.
Я бы и не задумалась…
А Патрику неловко на меня смотреть. Неприятно. Он отворачивается. И еще больше ему неловко от того, что неловко. Своей слабости стыдится.
Уж Патрик-то всего в жизни повидал. Но вот…
И глядя на него мне как-то неловко становится самой, хочется спрятаться, лицо прикрыть.
А потом я смотрю на Хайме…
Хайме смотрит на меня и улыбается. Спокойно, словно этих шрамов не видит вовсе. Он рад, что я жива. И больше ничего не надо. Даже если б на всю жизнь осталось, могу поклясться – ему все равно.
