— Такое чувство, что мы ездим по кругу уже несколько часов.
Он смеется.
— Прошло тридцать минут. Максимум.
Сверкающая молния рассекает небо.
— Вот-вот пойдет дождь.
— Как удобно. — Отвечает он сухим голосом.
— Ты собираешься рассказать мне, что ты запланировал, или ты придерживаешься элемента сюрприза на этот раз?
— Это не я тебя удивляю.
— Что?
Он съезжает на обочину и открывает двери.
— Вылезай.
— Ты что, шутишь?
— К сожалению, нет. Хотя я уверен, что ты хотела бы, чтобы так и было.
Я не шевелю ни единым мускулом. Кэл выпрыгивает из машины и обходит капот, чтобы открыть мою дверь.
— Давай же.
— Мы находимся у черта на куличках.
— Перестань драматизировать. Мы приехали мимо Старбакса десять минут назад.
— Почему мы вообще здесь?
Я слишком потрясена, чтобы что-то сделать, кроме как последовать за ним из машины.
— Просто дай ему секунду.
— Скажи мне, что ты меня не подставлял.
Я оглядываюсь, пытаясь найти того, о ком говорит Кэл.
Мой комментарий остается без ответа, когда Кэл запрыгивает в свою машину и резко разворачивается от меня. Его шины визжат, когда он ускоряется по дороге, оставляя меня задыхаться от выхлопных газов автомобиля.
— Какого черта?
Я достаю свой телефон из сумочки и набираю его номер.
Этот придурок отправляет меня прямо на голосовую почту.
Я начинаю говорить в тот момент, когда он подает звуковой сигнал, чтобы оставить сообщение.
— Тебе лучше иметь вескую причину, чтобы бросить меня вот так…
Мою тираду прерывает машина, едущая по дороге. Я видела достаточно криминальных документальных фильмов, чтобы знать, что ничего хорошего не бывает в путешествии автостопом с незнакомцем. Я обыскиваю периметр в поисках места, где можно спрятаться, за исключением того, что я окружена ровной землей и несколькими кусками мусора.
— Черт. Кэл, я собираюсь убить тебя сегодня ночью, пока ты спишь.
Когда машина подъезжает ближе, я понимаю, что это вообще не машина, а белый микроавтобус. Тот, который ужасно похож на фургоны серийных убийц, от которых все предупреждают женщин держаться подальше. Мое сердце сильнее колотится в груди, борясь за выход.
Я скрещиваю пальцы и шепчу:
— Пожалуйста, не будь убийцей с топором. Пожалуйста, не будь убийцей с топором…
Я вздрагиваю от звука клаксона, за которым следует громкий лай.
— Тебя подвезти?
Мои глаза расширяются при звуке голоса Деклана.
— Ни за что, блядь.
Я прикусываю язык, и металлический привкус сразу же наполняет мой рот.
Я думаю, это происходит на самом деле.
Деклан выходит из машины в своем лучшем костюме.
