Янус от скрипа половиц вздрогнул и дернулся. Девушка инстинктивно отпрянула в сторону, но сделала это столь поспешно, что наткнулась на стол, с которого тут же упало пресс-папье. Раздался грохот.

Мужчина открыл глаза. Взгляд его из сонного за секунду превратился в чрезвычайно внимательный. Осмотрев кабинет, он воззрился на Виру.

— Вы изображаете привидение? А где цепи?

И правда, и рубашка, и шаль на девушке были белые.

— Отдала Дарье пугать нерадивых слуг.

Офицер встал.

— Опять пришли за книгой?

Если бы он только знал, зачем она пришла, он бы ей так не улыбался!

— Вы…беспокойно спали.

Офицер провел рукой по лицу, словно снимал остатки сна.

— Что ж, бывает. Я вас напугал? Надеюсь, я во сне не метал ножи и не сыпал проклятиями?

Вира неуверенно улыбнулась в ответ. Наверно, она сделала это слишком вымученно, потому что Янус посерьезнел.

— Я не очень хорошо шучу, — немного смущенно сообщил он, приглаживая волосы.

— Нет-нет, все хорошо! — поспешно заверила ведьма.

Постояли помолчали.

— Э-э, вина? — офицер махнул рукой в сторону полки со спиртным.

— Не стоит.

Вира, упорно рассматривая книжный шкаф, а не стоящего перед ней мужчину, мучительно размышляла, как уйти, чтобы не вызвать подозрений.

— Да что же вы стоите! Садитесь!

В тот же момент как по команде ведьма почувствовала, что босые ноги замерзли и вообще из окна дует.

Так как военный отошел к столу и судя по всему возвращаться на прежнее место не собирался, девушка уселась в еще теплое после чужого тела кресло и подогнула ноги.

— Берн? — спросил Дирек, — Перуан?

— Что?

— Вы смотрели на полку с поэзией, — Янус поднял руку и продекламировал:
В чреде грядущих поколенийПодобострастия рабы,Спасет ли вас беззлобный генийОт ужасающей судьбы?Иль вы в угаре рьяном лестиВедущего к свободе васУбьете сами, "люди чести"Честь для которых — лишь окрас?

Ведьма не столько слушала стихотворение, сколько следила за выражением лица читающего. Мужчина это заметил.

— Нет? Революционер вам не по душе? Значит, лирик?
Я приготовил сто речейПро изумруд ее очей,Но ни одно сравненье в светеНе передаст черты вам эти:О, кожа! Мертвеца бледней.Белил не требуется ей!О, эта бледность на губахИ бровей сросшихся размах!Вира в ужасе заткнула уши.

— Прекратите, ради Отца жизни! Только не Перуан!

Дирек рассмеялся.

— О! Он не так уж и плох! Просто тогда были немного иные стандарты красоты.

— И слова видимо тоже, — проворчала девушка, — потому что единственное, что могут вызвать эти сравнения — паническое бегство и от стихотворца, и от его музы.

— Ну, у него есть кое-что сносное:
И вот мой взгляд тебя коснулсяИ пронял вдруг я: я проснулся!Мир полон звуков стал и цвета,Ты поселилась в груди где-то,Все вытесняя мысли, чувства.Что мне желанья? Что искусство?Что скажет общества среда?Когда ты — воздух, ты — вода.И стал я снова нелюдим,Живя лишь образом твоим!По крайней мере лучше Тиара:Безумства — юности дорогаИ вот дрожит уж недотрога,Одежда падает несмело,Впервые обнажая тело.И перст его…

— О, нет! — взбунтовалась покрасневшая ведьма. — Замолчите!

— Кажется, дамам "сладкоголосый вольнодумец" нравился… — задумчиво произнес офицер, что-то припоминая.

— Не имею чести причислять себя к дамскому обществу! Тем более подобному!

Вира так поспешно открестилась от статуса "дамы", что Дирек рассмеялся.

— Однако в поэзии вы разбираетесь, — заметил он.

— Как и вы, — прищурилась девушка. Мужчина развел руками.

— Чем только не приходится себя занимать, когда неожиданно появляется свободное время. Иногда посмотришь, какие журналы сослуживцы читают и диву даешься! А читать все равно больше нечего… Пока закажешь что из столицы, переквартируют на другое место.

Вира решилась и задала давно интересующий ее вопрос:

— Вы высокородный?

— От высокого рода у меня только фамилия, — отмахнулся Янус, — дом и тот после смерти матери забрали ее кредиторы в счет долга.

— А отец?

— Умер пятнадцать лет назад в Белверской компании.

Тоже военный. Семейное дело, так сказать.

— А ваш?

Это была провокация, и оба это понимали.

— Сгорел. Я же говорила.

Непринужденность беседы испарилась. Вира почувствовала себя крайне глупо: сидит полуголая (ночная рубашка толстая и длинная, к тому же поверх нее накинута огромная белая шаль, но все же!) в темном кабинете и разговаривает с мужчиной о поэзии. Ночью. Абсурд.

— Поздно, — девушка встала. Подхватила подсвечник и прошмыгнула мимо Дирека к двери.

— А все же — кто? — спросили ее спину. Она обернулась.