Chapitre I
Au premier rang et les plus inclinées sur le lit, on en remarquait quatre qu’à leur cagoule grise, sorte de soutane, on devinait attachées à quelque confrérie dévote. Je ne vois point pourquoi l’histoire ne transmettrait pas à la postérité les noms de ces quatre discrètes et vénérables demoiselles.
C’étaient Agnès la Herme, Jehanne de la Tarme, Henriette la Gaultière, Gauchère la Violette, toutes quatre veuves, toutes quatre bonnes-femmes de la chapelle Étienne-Haudry, sorties de leur maison, avec la permission de leur maîtresse et conformément aux statuts de Pierre d’Ailly, pour venir entendre le sermon.
Du reste, si ces braves haudriettes observaient pour le moment les statuts de Pierre d’Ailly, elles violaient, certes, à cœur joie, ceux de Michel de Brache et du cardinal de Pise, qui leur prescrivaient si inhumainement le silence.
― Qu’est-ce que c’est que cela, ma sœur ? disait Agnès à Gauchère, en considérant la petite créature exposée qui glapissait et se tordait sur le lit de bois, tout effrayée de tant de regards.
― Qu’est-ce que nous allons devenir, disait Jehanne, si c’est comme cela qu’ils font les enfants à présent ?
― Je ne me connais pas en enfants, reprenait Agnès, mais ce doit être un péché de regarder celui-ci.
― Ce n’est pas un enfant, Agnès.
― C’est un singe manqué, observait Gauchère.
― C’est un miracle, reprenait Henriette la Gaultière.
― Alors, remarquait Agnès, c’est le troisième depuis le dimanche du Lætare. Car il n’y a pas huit jours que nous avons eu le miracle du moqueur de pèlerins puni divinement par Notre-Dame d’Aubervilliers, et c’était le second miracle du mois.
― C’est un vrai monstre d’abomination que ce soi-disant enfant trouvé, reprenait Jehanne.
― Il braille à faire sourd un chantre, poursuivait Gauchère. — Tais-toi donc, petit hurleur !
― Dire que c’est M. de Reims qui envoie cette énormité à M. de Paris !
ajoutait la Gaultière en joignant les mains.
― J’imagine, disait Agnès la Herme, que c’est une bête, un animal, le produit d’un juif avec une truie ; quelque chose enfin qui n’est pas chré-150
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tien, et qu’il faut jeter à l’eau ou au feu.
― J’espère bien, reprenait la Gaultière, qu’il ne sera postulé par personne.
― Ah mon Dieu ! s’écriait Agnès, ces pauvres nourrices qui sont là dans le logis des enfants-trouvés qui fait le bas de la ruelle en descendant la rivière, tout à côté de monseigneur l’évêque, si on allait leur apporter ce petit monstre à allaiter ! J’aimerais mieux donner à téter à un vampire.
― Est-elle innocente, cette pauvre la Herme ! reprenait Jehanne ; vous ne voyez pas, ma sœur, que ce petit monstre a au moins quatre ans, et qu’il aurait moins appétit de votre tétin que d’un tournebroche.
En effet, ce n’était pas un nouveau-né que « ce petit monstre ». (Nous serions fort empêché nous-même de le qualifier autrement.) C’était une petite masse fort anguleuse et fort remuante, emprisonnée dans un sac de toile imprimé au chiffre de messire Guillaume Chartier, pour lors évêque de Paris, avec une tête qui sortait. Cette tête était chose assez difforme. On n’y voyait qu’une forêt de cheveux roux, un œil, une bouche et des dents.
L’œil pleurait, la bouche criait, et les dents ne paraissaient demander qu’à mordre. Le tout se débattait dans le sac, au grand ébahissement de la foule qui grossissait et se renouvelait sans cesse à l’entour.
Dame Aloïse de Gondelaurier, une femme riche et noble, qui tenait une jolie fille d’environ six ans à la main, et qui traînait un long voile à la corne d’or de sa coiffe, s’arrêta en passant devant le lit, et considéra un moment la malheureuse créature, pendant que sa charmante petite fille Fleur-de-Lys de Gondelaurier, toute vêtue de soie et de velours, épelait avec son joli petit doigt l’écriteau permanent accroché au bois de lit : ENFANTS TROUVÉS.
― En vérité, dit la dame en se détournant avec dégoût, je croyais qu’on n’exposait ici que des enfants.
Elle tourna le dos, en jetant dans le bassin un florin d’argent qui retentit parmi les liards, et fit ouvrir de grands yeux aux pauvres bonnes-femmes de la chapelle Étienne-Haudry.
Un moment après, le grave et savant Robert Mistricolle, protonotaire du roi, passa avec un énorme missel sous un bras et sa femme sous l’autre (damoiselle Guillemette la Mairesse), ayant de la sorte à ses côtés ses deux régulateurs, spirituel et temporel.
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― Enfant trouvé ! dit-il après avoir examiné l’objet. Trouvé apparem-ment sur le parapet du fleuve Phlégéto !
― On ne lui voit qu’un œil, observa damoiselle Guillemette. Il a sur l’autre une verrue.
― Ce n’est pas une verrue, reprit maître Robert Mistricolle. C’est un œuf qui renferme un autre démon tout pareil, lequel porte un autre petit œuf qui contient un autre diable, et ainsi de suite.
― Comment savez-vous cela ? demanda Guillemette la Mairesse.
― Je le sais pertinemment, répondit le protonotaire.
― Monsieur le protonotaire, demanda Gauchère, que pronostiquez-vous de ce prétendu enfant trouvé ?
― Les plus grands malheurs, répondit Mistricolle.
― Ah ! mon Dieu ! dit une vieille dans l’auditoire, avec cela qu’il y a eu une considérable pestilence l’an passé, et qu’on dit que les Anglais vont débarquer en compagnie à Harefleu.
― Cela empêchera peut-être la reine de venir à Paris au mois de septembre, reprit une autre ; la marchandise va déjà si mal !
