― Que voulez-vous de moi, mesdamoiselles ? demanda-t-il avec empressement.
― Oh ! rien, dit Liénarde toute confuse ; c’est ma voisine Gisquette la Gencienne qui veut vous parler.
― Non pas, reprit Gisquette en rougissant ; c’est Liénarde qui vous a dit Maître ; je lui ai dit qu’on disait Messire.
Les deux jeunes filles baissaient les yeux. L’autre, qui ne demandait pas mieux que de lier conversation, les regardait en souriant.
― Vous n’avez donc rien à me dire, mesdamoiselles ?
― Oh ! rien du tout, répondit Gisquette.
― Rien, dit Liénarde.
Le grand jeune homme blond fit un pas pour se retirer. Mais les deux curieuses n’avaient pas envie de lâcher prise.
― Messire, dit vivement Gisquette avec l’impétuosité d’une écluse qui s’ouvre ou d’une femme qui prend son parti, vous connaissez donc ce soldat qui va jouer le rôle de madame la Vierge dans le mystère ?
― Vous voulez dire le rôle de Jupiter ? reprit l’anonyme.
― Hé ! oui, dit Liénarde, est-elle bête ! Vous connaissez donc Jupiter ?
― Michel Giborne ? répondit l’anonyme ; oui, madame.
― Il a une fière barbe ! dit Liénarde.
― Cela sera-t-il beau, ce qu’ils vont dire là-dessus ? demanda timidement Gisquette.
― Très beau, madamoiselle, répondit l’anonyme sans la moindre hésitation.
― Qu’est-ce que ce sera ? dit Liénarde.
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Notre-Dame de Paris
Chapitre II
― Le bon jugement de madame la Vierge, moralité, s’il vous plaît, madamoiselle.
― Ah ! c’est différent, reprit Liénarde.
Un court silence suivit. L’inconnu le rompit.
― C’est une moralité toute neuve, et qui n’a pas encore servi.
― Ce n’est donc pas la même, dit Gisquette, que celle qu’on a donnée il y a deux ans, le jour de l’entrée de monsieur le légat, et où il y avait trois belles filles faisant personnages…
― De sirènes, dit Liénarde.
― Et toutes nues, ajouta le jeune homme.
Liénarde baissa pudiquement les yeux. Gisquette la regarda, et en fit autant. Il poursuivit en souriant :
― C’était chose bien plaisante à voir. Aujourd’hui, c’est une moralité faite exprès pour madame la demoiselle de Flandre.
― Chantera-t-on des bergerettes ? demanda Gisquette.
― Fi ! dit l’inconnu, dans une moralité ! Il ne faut pas confondre les genres. Si c’était une sotie, à la bonne heure.
― C’est dommage, reprit Gisquette. Ce jour-là il y avait à la fontaine du Ponceau des hommes et des femmes sauvages qui se combattaient et faisaient plusieurs contenances en chantant de petits motets et des bergerettes.
― Ce qui convient pour un légat, dit assez sèchement l’inconnu, ne convient pas pour une princesse.
― Et près d’eux, reprit Liénarde, joutaient plusieurs bas instruments qui rendaient de grandes mélodies.
― Et pour rafraîchir les passants, continua Gisquette, la fontaine jetait par trois bouches, vin, lait et hypocras, dont buvait qui voulait.
― Et un peu au-dessous du Ponceau, poursuivit Liénarde, à la Trinité, il y avait une passion par personnages, et sans parler.
― Si je m’en souviens ! s’écria Gisquette : Dieu en la croix, et les deux larrons à droite et à gauche.
Ici les jeunes commères, s’échauffant au souvenir de l’entrée de monsieur le légat, se mirent à parler à la fois.
― Et plus avant, à la porte aux Peintres, il y avait d’autres personnes très richement habillées.
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Notre-Dame de Paris
