Мой вес повис на наручниках, тело обмякло.
Я все еще дергаюсь, когда афтершоки проносятся сквозь меня.
Коул стирает излишки чернил с моей кожи тем же зеленым мылом. Мылом, которое использует Логан.
— Ты ведь не причинил ему вреда? — требую я.
— Он тебя не касается, — говорит Коул, снова завладевая моим лицом. Заставляя меня смотреть на него. — Тебе нужно беспокоиться о том, что я думаю. Что я хочу.
Я смотрю ему в глаза.
— А что будет, если я этого не сделаю?
— Тогда в следующий раз я не буду так снисходителен.
Я громко смеюсь, встаю прямо, звеня наручниками.
— Это ты так любезничаешь?
Коул пристально смотрит на меня.
— Да, Мара, — тихо говорит он. — Это я добрый. Милосердным. Ты должна это понять, потому что, если ты попытаешься вскрыть меня, тебе не понравится то, что выползет наружу.
Он расстегивает наручники. Я потираю запястья, пытаясь вернуть чувствительность рукам. Затем медленно подхожу к зеркалу в полный рост, висящему на стене. Я стою перед ним, слегка повернувшись, чтобы видеть татуировку, которая проходит от правой груди до тазобедренной кости.
Он поставил на мне клеймо. Нанес свое клеймо на меня навсегда.
И это прекрасно. Поистине чертовски красиво.
Коул - художник во всех смыслах этого слова. Композиция, плавное течение линий, то, как цветы и листья повторяют изгибы моей груди, ребер, бедренной кости. Идеальная форма, волнообразная при каждом повороте или изгибе моего тела. Когда я двигаюсь, татуировка оживает.
Дикий сад. Буйство папоротников, листвы и цветов, между которыми проглядывает моя маленькая змейка.
— Господи Иисусе, — вздыхаю я. — Ты действительно талантлив.
Коул стоит прямо за мной.
Он выше меня и шире. Я полностью помещаюсь в его силуэте, поэтому он образует вокруг меня темный ореол. Как будто он уже проглотил меня целиком, а я - внутри него.
— Твоя очередь, — говорит он.
Я встречаюсь с ним взглядом в зеркале. — Что ты имеешь в виду?
Он молча поднимает пистолет для татуировок.
— Ты серьезно?
В ответ он кладет пистолет мне в руку и тянется через плечо, хватая в горсть свою рубашку и стаскивая ее через голову. Он стоит прямо, отбросив рубашку в сторону.
Я смотрю на его обнаженный торс.
За все годы рисования фигур я никогда не видела такого тела, как у него.
Ближайшее сравнение - это гимнаст или танцор - такой уровень худобы, подтянутых, текучих мышц. Свернутая пружина, готовая к разжатию.
Даже гимнасты не так эстетичны. Мышечные плиты на груди, идеальный V-образный изгиб талии, пульсации мышц, которые словно созданы для того, чтобы притягивать взгляд вниз, вниз, к пуговице брюк...
Его плоть бледна на фоне распущенных темных волос, спадающих почти до плеч. На его теле нет ни единого волоска. Чернил тоже нет. Его кожа гладкая и без пятен.
— Хочешь, я сделаю тебе татуировку? — говорю я.
Он кивает.
— У тебя есть другие татуировки?
— Это будет первая.
Я тяжело сглатываю.
Красота Коула не просто пугает - она чертовски безупречна.
Я никогда в жизни не делала татуировок. Если я облажаюсь, мне будет хуже, чем если бы я нарисовала усы на Моне Лизе.
— Не думаю, что мне стоит.
Брови Коула опускаются на глаза, сужая их до щелей.
— Мне плевать, что ты думаешь.
