- Il n’y a pas eu de Harry Quebert ici dernièrement.
- C’est impossible, dis-je. Il était là pendant des semaines.
À la demande de Gahalowood, le réceptionniste consulta son registre sur les six derniers mois. Mais il demeura catégorique et répéta :
- Pas de Harry Quebert.
- C’est impossible, m’énervai-je. Je l’ai vu, ici ! Un grand type avec des cheveux blancs en bataille.
- Ah, lui ! Oui, il y avait cet homme, qui traînait souvent sur le parking. Mais il n’a jamais pris de chambre ici.
- Il avait la chambre 8 ! m’emportai-je. Je le sais, je l’ai souvent vu assis devant la porte.
- Oui, il était assis devant. Je lui ai bien demandé de s’en aller, mais à chaque fois, il me refilait un billet de cent dollars ! À ce prix-là, il pouvait rester assis aussi longtemps qu’il voulait. Il disait qu’être ici lui rappelait de bons souvenirs.
- Et depuis quand ne l’avez-vous plus vu ? demanda Gahalowood.
- Alors ça… Ça fait bien plusieurs semaines. Je me rappelle juste que le jour où il est parti, il m’a filé un autre billet de cent pour que si quelqu’un appel e ici pour parler à la chambre 8, je fasse semblant de transférer l’appel et que je laisse sonner dans le vide. Il avait l’air assez pressé. C’était juste après la dispute…
- La dispute ? tonna Gahalowood. Quelle dispute ? Qu’est-ce que c’est que cette histoire de dispute à présent ?
- Ben, votre copain, il s’est disputé avec un type. Un petit vieillard arrivé en
voiture et venu spécialement lui faire une scène. C’était animé. Il y a eu des cris et tout ça. Je m’apprêtais à intervenir, mais le vieillard est finalement remonté en voiture et il est parti. C’est à ce moment que votre copain a décidé de partir lui aussi. De toute façon, je l’aurais mis à la porte parce que j’aime pas quand il y a du foin. Les clients se plaignent et après j’en prends pour mon grade.
- Mais cette dispute, c’était à propos de quoi ?
- Une histoire de lettre. Je crois. « C’était vous ! » a hurlé le vieillard à votre copain.
- Une lettre ? Quelle lettre ?
- Mais qu’est-ce que vous voulez que j’en sache ?
- Et après ça ?
- Le vieillard est reparti et votre copain s’est tiré dare-dare.
- Et vous pourriez le reconnaître ?
- Le vieillard ? Non, je pense pas. Mais demandez à vos col ègues. Parce qu’il est revenu, ce drôle de coucou. Moi, je dirais qu’il voulait lui faire la peau à votre copain.
Je connais les enquêtes, je regarde plein de séries à la télé. Votre copain s’était déjà fait la malle, mais j’ai senti qu’il y avait quelque chose de louche. Alors j’ai même appelé les flics. Deux patrouilles de l’autoroute sont arrivées très rapidement et l’ont contrôlé.
Puis ils l’ont laissé partir. Ils ont dit que c’était rien.
Gahalowood téléphona aussitôt à la centrale pour demander qu’on lui retrouve l’identité de la personne récemment contrôlée au Sea Side Motel par la police de l’autoroute.
- Ils vont me rappeler dès qu’ils ont l’info, me dit-il en raccrochant.
Je n’y comprenais rien. Je me passai la main dans les cheveux et je dis :
- C’est insensé ! Insensé !
Le réceptionniste me regarda soudain d’un drôle d’air et il me demanda :
- Êtes-vous Monsieur Marcus ?
- Oui, pourquoi ?
- Parce que votre copain, il a laissé une enveloppe pour vous. Il a dit qu’un jeune type viendrait le chercher, et qu’il dirait sûrement « C’est insensé ! C’est insensé ! » Il a dit que si ce type venait, je devrais lui donner ça.
Il me tendit une petite enveloppe en kraft, à l’intérieur de laquelle était une clé.
- Une clé ? fit Gahalowood. Y a rien d’autre ?
- Rien.
- Mais c’est la clé de quoi ?
Je regardai sa forme avec attention. Et soudain je la reconnus :
- Le casier du fitness de Montburry !
Vingt minutes plus tard, nous étions dans les vestiaires du fitness. À l’intérieur du casier 201, il y avait un paquet de feuilles reliées, accompagné d’une lettre écrite à la main.
Cher Marcus,
Si vous lisez ces lignes, c’est qu’il y a certainement un sacré bordel qui est entrain de se créer autour de votre bouquin et que vous avez besoin de réponses.
