— E desde o sol alto que dormes, não é assim? perguntou a outra gracejando.
— Não, não dormi nem um instante, mas não sei o que tenho hoje que me sinto triste.
— Triste! tu, Cecília? não creio; era mais fácil não cantarem as aves ao nascer do sol.
— Está bem! não queres acreditar!
— Mas vem cá! Por que razão hás de estar triste, tu que durante todo o ano só tens um sorriso, tu que és alegre e travessa como um passarinho?
— É para veres! Tudo cansa neste mundo.
— Ah! compreendo! estás enfastiada de viver aqui nestes ermos.
— Já me habituei tanto a ver estas árvores, este rio, estes montes, que quero-lhes como se me tivessem visto nascer.
— Então o que é que te faz triste?
— Não sei; falta-me alguma coisa.
— Não vejo o que possa ser. Sim!... já adivinho!
— Adivinhas o quê? perguntou Cecília admirada.
— Ora! o que te falta.
— Se eu mesma não sei! disse a moça sorrindo.
— Olha, respondeu Isabel; ali está a tua rola esperando que a chames, e o teu veadinho que te olha com os seus olhos doces; só falta o outro animal selvagem.
— Peri! exclamou Cecília rindo-se da idéia de sua prima.
— Ele mesmo! Só tens dois cativos para fazeres as tuas travessuras; e como não vês o mais feio, e o mais desengraçado, estás aborrecida.
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— Mas agora me lembro, disse Cecília tu já o viste hoje?
— Não; nem sei o que é feito dele.
— Saiu antes de ontem à tarde; não vá ter-lhe sucedido alguma desgraça! disse a moça estremecendo.
— Que desgraça queres tu que lhe possa suceder? Não anda ele todo dia batendo o mato, e correndo como uma fera bravia?
— Sim; mas nunca lhe sucedeu ficar tanto tempo fora, sem voltar à casa.
— O mais que pode acontecer, é terem-lhe apertado as saudades da sua vida antiga e livre.
— Não! exclamou a moça com vivacidade; não é possível que nos abandonasse assim!
— Mas então que pensas que andará fazendo por esse sertão?
— E verdade!... disse a moça preocupada.
Cecília ficou um momento com a cabeça baixa, quase triste; nesta posição, a vista caiu sobre o veado, que fitava nela a sua pupila negra com toda a languidez e suavidade, que a natureza pusera em seus olhos.
A moça estendeu a mão e deu com a ponta dos dedos um estalinho, que fez o lindo animal saltar de alegria e vir pousar a cabeça no seu regaço.
— Tu não abandonarás tua senhora, não é? disse ela passando a mão sobre o seu pêlo acetinado.
— Não faças caso, Cecília, replicou Isabel reparando na melancolia da moca; pedirás a meu tio para caçar-te outro que farás domesticar, e ficará mais manso do que o teu Peri.
— Prima, disse a moça com um ligeiro tom de repreensão, tratas muito injustamente esse pobre índio que não te fez mal algum.
— Ora, Cecília, como queres que se trate um selvagem que tem a pele escura e o sangue vermelho? Tua mãe não diz que um índio é um animal como um cavalo ou um cão?
Estas últimas palavras foram ditas com uma ironia amarga, que a filha de Antônio de Mariz compreendeu perfeitamente.
— Isabel!... exclamou ela ressentida.
— Sei que tu não pensas assim, Cecília; e que o teu bom coração não olha a cor do rosto para conhecer a alma. Mas os outros?... Cuidas que não percebo o desdém com que me tratam?
— Já te disse por vezes que é uma desconfiança tua; todos te querem, e te respeitam como devem.
Isabel abanou tristemente a cabeça.
— Vai-te bem o consolar-me; mas tu mesma tens visto se eu tenho razão.
— Ora, um momento de zanga de minha mãe...
