Я опускаюсь в кресло за столом, продолжая смотреть на картину.
Медленно, с большим трудом, я изучаю это чувство, которое сидит у меня в груди, как гребаный гремлин, и тяготит меня.
Я думаю... это сожаление.
Название картины - это издевка. Но оно все равно ранит меня.
Это могла быть лучшая ночь в ее жизни.
Это мог быть я, трахающий Мару на этом холсте. Я размазывал краску по ее сиськам. Кувыркаться с ней. Целовать ее, как на шоу.
Я хотела тебя... ...искренне.
Она бы отвела меня обратно в студию, если бы я ей позволил.
Но в тот момент, когда она стояла передо мной на коленях, мой порыв был жестоким. Я хотел ее - очень сильно. И поскольку мне не нравилось это чувство нужды, слабости, я попытался унизить ее.
Я хотел заставить ее покориться. Но я должен был знать, что она ни хрена не сделает этого. Она не подчинится, даже истекая кровью, связанная, на волосок от смерти.
Я мог бы провести с ней ночь, а не смотреть на экран телефона. Попробовать ее на вкус, почувствовать ее запах, прикоснуться к ней. Создать с ней искусство.
Жаль, что я этого не сделал.
Я никогда не жалел ни о чем, что сделал.
Это отвратительное чувство. Угнетающее и бесконечное, потому что ты никогда не сможешь вернуться назад. Никогда не сможешь исправить то, что было сделано.
Я не могу избавиться от этого. Я не могу избавиться от него.
Сердцебиение учащается, и я потею сильнее, чем когда-либо.
Я вскакиваю на ноги и оглядываю свой кабинет.
Я не хочу чувствовать сожаление. Я не хочу чувствовать ничего, чего не хочу.
Это единственный фактор, который отличает меня от всех остальных людей в мире: Я сам выбираю, что мне чувствовать, а что нет. Все они - рабы своих эмоций. Я - хозяин своих.
Я превосхожу всех остальных, потому что выбираю не чувствовать ничего, что ослабляет меня.
Но в этот момент я слаб. Она делает меня слабым.
С воплем ярости я выхватываю клюшку из сумки для гольфа. Я кружусь вокруг в поисках цели, любой цели.
Солнечная система привлекает мое внимание: сверкающие, переливающиеся драгоценными камнями шары, вращающиеся в пространстве.
Я взмахиваю клюшкой в воздухе.
Она врезается в модель, взрывая тонкое венецианское стекло на миллион осколков. Осколки сыплются на меня, прорезая кожу в десятках мест, - ливень из осколков стекла.
Я продолжаю бить модель снова и снова, избивая ее, разрывая, разрушая.
Когда, наконец, клюшка падает из моих онемевших рук, от солнечной модели остаются лишь искореженные руины. До неузнаваемости. Полностью уничтожена.
Мне нравилось это произведение.
Иногда приходится убивать то, что любишь.
20
Мара
Когда я закончила трахать Логана, я сказала ему, чтобы он шел домой.
— Могу я сначала взять твой номер? — спросил он, его ухмылка стала белой полосой на покрытом краской лице.
— Не думаю, — ответил я так любезно, как только могла. — Это была всего лишь одноразовая встреча.
— О, — сказал он. — Ну, это было отличное время. По крайней мере, для меня.
Я улыбнулась, ничего не ответив.
Я уже чувствовала себя виноватой за то, что использовала его в качестве реквизита в акте злобы, который с каждой секундой становился все более безумным.
Но не настолько безумным, чтобы остановиться.
После его ухода я все же донесла картину до самого верхнего этажа и повесила ее в кабинете Коула.
