Я приношу им еще одну порцию «Б-52».
— Эй, — говорит один из них, хватая меня за руку. — Можешь сделать минет?
Его друзья захихикали.
— А как насчет скользкого соска? — говорит его приятель.
Они не первые гении, которые поняли, что у некоторых снимков грязные названия.
— Ты действительно хочешь чего-нибудь из этого? — говорю я.
Еще дюжина людей кричит мне вслед по всему бару, и у меня совсем нет времени на глупые шутки.
— Куда ты спешишь? — спрашивает первый парень. — Мы же даем тебе чаевые, не так ли?
Он бросает в меня горсть скомканных купюр, в основном единицы. Половина купюр попадает в мой ледяной колодец, что меня очень злит, потому что деньги - это грязь, и мне придется выбросить этот лед и наполнить колодец свежим.
— Спасибо, — говорю я, утяжеляя это слово примерно десятью фунтами сарказма.
— Пошла ты, сука, — усмехается второй парень.
Я смотрю на него сверху вниз. — Нет. Я не занимаюсь благотворительностью.
Ему требуется секунда, чтобы понять это, но вопли его друзей подсказывают ему, что это определенно оскорбление.
Я уже отвернулась, поэтому не слышу, что он кричит мне в ответ.
Я бросаю лед и бегу в подсобку, чтобы взять свежую порцию. Надеюсь, к тому времени, как я вернусь, эти идиоты найдут себе другое место для скопления. К сожалению, когда я возвращаюсь, пыхтя и потея под тяжестью корзины со льдом, они все еще сгрудились на том же месте. Мистер Синяя Рубашка Поло злобно смотрит на меня.
Я высыпаю лед в колодец, не обращая на него внимания. Затем я поворачиваюсь, чтобы поставить пустой контейнер.
Как только я нагибаюсь, я чувствую резкий шлепок по заднице. Я разворачиваюсь и застаю Синяя Рубашку на вершине барной стойки.
Я уже собираюсь позвать Тони, нашего вышибалу, но Коул оказывается быстрее. Я едва успеваю открыть рот, как он появляется за спиной Синей Рубашки, словно бледный мрачный жнец. Он не хватает парня за плечо и даже не предупреждает. Быстрее, чем я успеваю моргнуть, он выхватывает ближайшую бутылку пива и разбивает ее о череп Синей Рубашки.
Синяя Рубашка вздрагивает, его глаза закатываются назад в голову. Он падает, ударившись головой о барную стойку.
Его друг, тот, что бросил в меня деньги, издал придушенный вопль. Он бросается на Коула, не понимая, что Коул все еще держит горлышко разбитой бутылки.
Коул бьет его по лицу, рассекая щеку от уха до челюсти. Кровь брызжет на дубовую стойку бара и попадает на мой свежий лед.
Остальные рубашки-поло смотрят на Коула, не желая вступать в драку.
Я тоже смотрю в шоке.
Нас ошеломляет не только жестокость. Но и жуткая скорость, с которой Коул двигается, и холодное безразличие на его лице. Я знаю, что он зол, потому что знаю, как выглядит, когда его что-то выводит из себя. Для любого другого человека он может быть просто статуей, если бы не все эмоции, которые он демонстрирует.
Он стоит лицом к остальным мужчинам, все еще держа в руках гладкое горлышко бутылки, ее сверкающие точки злобно острые и темно-мокрые.
— Ну же, — тихо говорит он. — Где вся твоя храбрость, которой ты обладал пять минут назад? Или ты все это время был трусом?
На этот раз я быстрее, чем парни. Я перепрыгиваю через барную стойку и хватаю Коула за руку.
— Пошли! — кричу я, дергая его за руку. — Ты должен выбраться отсюда.
Его тело жесткое, как сталь. Он все еще смотрит на других мужчин, осмеливаясь сделать шаг к нему.
— ДАВАЙ! — кричу я, оттаскивая его.
Я тащу его на улицу, в густой туман, а затем несколько кварталов по улице, ожидая, что в любую минуту услышу звук сирен.
— О чем ты думал? — кричу я, когда наконец перевожу дыхание. — Ты мог убить того парня!
— Надеюсь, что так и было, — говорит Коул.
Я поворачиваюсь и смотрю на него, задыхаясь в разреженном влажном воздухе.
— Ты не можешь так говорить.
— Абсолютно точно. Он не уважал тебя. Наложил на тебя руки. Я бы убил его за гораздо меньшее.
Я не могу поверить, насколько он сейчас спокоен. Кровь на его руках выглядит черной, как смола, на затененной улице. Он все еще держит горлышко разбитой бутылки пива. Держит ее в пальцах так, как я держала бы кисточку. Как будто это инструмент его ремесла. Инструмент его искусства.
Коул замечает, что я смотрю. Он отбрасывает разбитую бутылку в сторону, позволяя ей разбиться в водостоке с высоким музыкальным звуком.
— Почему? — тихо спрашиваю я. — Почему тебя волнует, как какой-то парень в баре ведет себя со мной?
— Я же говорил тебе, — говорит он, шагая ко мне вплотную, как всегда, так что я вынуждена поднять на него глаза. Сердце стучит в ушах так громко, что я едва могу разобрать его слова. — Я приобрел тебя, Мара, как картину, как скульптуру. Любой, кто попытается повредить то, что принадлежит мне, столкнется с последствиями.
