— Мне больше нравится «Давид с головой Голиафа», — говорит он.
— Ты ведь знаешь, что это автопортрет, не так ли? — говорю я ему. — Караваджо использовал свое собственное лицо в качестве модели для отрубленной головы Голиафа.
— Да. А его любовник был моделью для Давида.
— Может, они в то время ссорились, — смеюсь я.
Коул смотрит на меня темным, твердым взглядом. — Или он знал, что любовь опасна по своей природе.
Я смешиваю на палитре белый и дробную порцию черного. — Ты действительно так думаешь?
— Все эмоции опасны. Особенно когда они связаны с другими людьми.
Я макаю кисть в свежую краску, не глядя на него. Мое сердце и так быстро бьется, а смотреть на лицо Коула и одновременно строить связные предложения просто невозможно.
— Ты всегда был таким? — говорю я.
— Каким?
Он знает, что я имею в виду, но заставляет меня произнести это вслух. Он знает, что не может обмануть меня так же легко, как других людей, и это его раздражает.
Он хочет точно знать, что я могу видеть, а что нет. Наверное, чтобы научиться обманывать меня лучше.
— Холодный, — говорю я. — Расчетливый. Равнодушный.
Теперь я смотрю на него, потому что хочу увидеть, признает ли он это.
— Да, — говорит он, не моргая, не стыдясь. — Я всегда был таким.
Я мажу краску на хвосте моего демона, подчеркивая чешуйки. Я чувствую, как Коул вышагивает позади меня, хотя на самом деле не слышу его легких шагов по деревянным доскам. Он тревожно тих. Это нервирует меня, когда я не вижу, где он находится в комнате. Но еще хуже пытаться говорить, когда меня сверлит этот горящий черный взгляд.
— Ты когда-нибудь любил кого-нибудь? — спрашиваю я. — Или ты просто высказал свою теорию?
Я чувствую, как он замирает, обдумывая вопрос.
Это одна из тех вещей, которые мне нравятся в Коуле: он не просто говорит все, что приходит ему в голову. Каждое слово, вылетающее из его рта, обдуманно.
— Я не знаю, — говорит он наконец.
Мне приходится повернуться, потому что этот ответ меня удивляет.
Он засунул руки в карманы своих брюк из тонкой шерсти и смотрит мимо меня в окно, погрузившись в раздумья.
— Я мог бы любить свою мать. Она была важна для меня. Я хотел быть рядом с ней все время. Я приходил в ее комнату утром, когда она еще спала, и сворачивался калачиком на краю ее кровати, как собака. Мне нравился запах ее духов на одеялах и на одежде, висевшей в шкафу. Мне нравилось, как звучал ее голос и как она смеялась. Но она умерла, когда мне было четыре года. Так что я не знаю, изменилось ли бы это с возрастом. Дети всегда привязаны к своим матерям.
У меня в животе появляется тошнотворное чувство, которое всегда сопровождает разговоры о матерях. Как будто хвост демона застрял у меня в кишках.
— Ты любила свою мать, — говорит Коул, читая мои мысли. — Даже несмотря на то, что она была дерьмовым родителем.
— Да, любила, — с горечью говорю я. — Вот что самое поганое. Я хотела произвести на нее впечатление. Я хотела сделать ее счастливой.
— Любовь к кому-то дает ему власть над тобой, — говорит Коул.
Когда мы так разговариваем, мне кажется, что он действительно дьявол, и мы боремся за мою душу. Все, во что он верит, настолько противоположно мне. И при этом он может быть ужасно убедительным...
Я ненавижу, что моя мать имела надо мной власть. Ненавижу, что она все еще имеет.
— Она дрессировала меня с самого детства, — говорю я. — Она всегда была жертвой, во всем плохом, что случалось в ее жизни, был виноват кто-то другой - особенно я. И больше всего меня злит то, что это чертовски работало - я до сих пор чувствую себя виноватой. Каждый раз, когда я игнорирую ее электронную почту или блокирую ее звонки, я чувствую себя виноватой. Рационально я понимаю, что она хуже всех и я ничем ей не обязана. Но эмоции все равно остаются, потому что она натравила меня на них, как крысу, ищущую гранулы. Она давила на меня, манипулировала мной и издевалась надо мной каждый день моей жизни, пока я не отстранилась от нее.
— Расстояние не имеет смысла, когда она все еще живет в твоей голове, — говорит Коул.
— Да, — признаю я. — Она вырыла во мне траншеи. Я все жду, когда это пройдет, но этого не происходит. Потому что шрамы не заживают - они остаются навсегда.
Безрассудно я провожу кистью по черному, добавляя клубящийся дым, поднимающийся из нижней части холста.
— Я чертовски ее ненавижу, — шиплю я.
Я никогда не говорила этого вслух. Обычно я вообще о ней не говорю.
— Она - извращение природы, — говорит Коул своим спокойным, рассудительным тоном. — Матери должны быть заботливыми. Они должны защищать своих детей. Жертвовать ради них. А она совсем не мать.
Я поворачиваюсь, раздраженная тем, что он снова втянул меня в обсуждение этой темы.
— А как насчет отцов? — требую я. — Какими они должны быть?
Я уже прекрасно знаю, что Коул ненавидит своего отца. Несмотря на то, что Магнус Блэквелл мертв уже десять лет. И на то, что он был Томасом Уэйном этого города - его имя носит дюжина зданий, включая крыло МоМА.
— Отцы должны учить и защищать, — говорит Коул.
