— Может быть.
— Тогда нет.
Я вырываю запястье, затем пытаюсь ударить его в грудь. Он перехватывает мое второе запястье.
— Это бесполезно, — говорит он. — Пытаться добраться до меня. Так же безнадежно, как идея, что ты можешь стереть что-то из интернета или заставить людей забыть, как ты выглядишь обнаженной. Совершенно безнадежно.
Когда его слова доходят до меня, я перестаю бороться, и он отпускает меня. Я бросаю на него самый ледяной взгляд, на который только способна.
— Спасибо за ободряющую речь, но ты последний человек в этом кампусе, к которому я бы обратилась за советом.
Что-то в его глазах замирает.
— О? Почему это?
Потому что ты наркоторговец.
Потому что ты из тех, кто бьет людей, когда они тебя бесят.
Потому что от тебя одни неприятности.
Я не могу сказать ему ничего из этого. Я не могу представить себя ангелом. Я сосу член в интернете.
— Потому что я была с Нейтом. А ты...
Когда я прервалась, он приподнял одну бровь со шрамом.
— Я?
— Не Нейт.
На этот раз его смех горький.
— Нет, — говорит он. — Я не Нейт.
Я хочу извиниться, но не знаю, как или даже что сказать.
Уэст не ждет, когда я что-то скажу. Он берет свою тележку, проверяет корешок следующей в очереди книги и начинает катиться по проходу прочь от меня.
— Мне жаль, — говорю я ему в спину. — Я не это имела в виду.
— Не беспокойся об этом, принцесса, — говорит он, не оборачиваясь. — Я никому не скажу ни слова.
— Хорошо, — я обхватываю руками свой живот. — Спасибо.
Он не отвечает мне. Думаю, мы закончили, и я чувствую облегчение. Вроде того.
Меня трясет, и я слаба. Кажется, что меня может стошнить.
Уэст останавливается, как раз на середине поворота от нашего ряда к следующему. Он наклоняется над тележкой, опирается предплечьями на книги и смотрит на них долгую, неловкую минуту, которая кажется годом.
Он поднимает голову и смотрит прямо на меня.
— Это был не лучший день для нашего разговора.
— Нет, — соглашаюсь я. — Наверное, нет.
Он выдохнул.
— Я не должен был его бить. Это был глупый поступок, и я все еще на взводе от него. Прости, что я.… — он машет на меня рукой. — Прости за все это.
Я не знаю, что сказать, поэтому киваю.
— Твой нос в порядке?
— Все в порядке.
— Больно?
— Немного. Но ничего страшного.
Он несколько раз сгибает и разгибает свою левую распухшую руку, глядя на нее сверху вниз.
— А что насчет твоей руки? — спрашиваю я.
— Заживет.
На этаже наступает тишина.
