— Я вернулся.
— Хорошо долетел?
Ах. Мы уже должны были целоваться.
Он отворачивается и достает из шкафа пальто.
— Все было прекрасно. Мне нужно идти на работу.
— В четверг?
— Я взял смену.
— Можно я пройдусь с тобой?
Он пожимает плечами, как будто для него это ничего не значит.
Я сбита с толку. Только вчера вечером он сказал, что хочет войти в меня, трахнуть жестко, пока мы оба не будем дрожать от удовольствия, а потом он хотел сделать это снова, медленно, потно, дрожа, и смотря, как я кончу.
Он так и сказал. Я ничего не выдумывала.
Когда он проходит мимо, от него пахнет шерстью и мятой, и он даже не смотрит мне в лицо.
Я спускаюсь за ним по ступенькам.
Он надел шапку, которую я никогда раньше не видела, в черно-темно-серую полоску. Я смотрю на то место, где она встречается с его затылком. Мои пальцы чешутся дотронуться до него там.
Его настроение удерживает меня от этого. Его настроение — это реальная вещь, разделяющая пространство между нами.
«Уходи», — говорит его настроение, и это напоминает мне о других случаях, когда он был таким. Несколько недель назад.
Я почти забыла. Все правила, которые были между нами, думаю, они были приостановлены из-за каникул. Наш разговор о прикосновениях, о желании, о грязных мыслях, которыми мы обменивались, заставил меня забыть.
Не знаю точно, каковы сейчас правила, но знаю, что какими бы они ни были, они полностью действуют.
— Что случилось?
— Ничего.
— Неужели? Ты кажешься каким-то отстраненным.
Он поворачивается ко мне, глубоко засунув руки в карманы. На мгновение все его лицо искажается.
— Наверное, мне не очень хочется разговаривать.
Но тебе хотелось поговорить прошлой ночью.
Ты довел меня до двух оргазмов, прежде чем мы закончили разговор по телефону.
Я слышала, как ты кончил.
Что, черт возьми, с тобой не так?
Наверное, мне следует выбрать одну из этих вещей и сказать ее. Но я только что провела месяц дома, не говоря ни слова из того, что действительно чувствовала. Уэст был единственным человеком, которому я открылась, но даже с ним я подвергала себя цензуре.
У меня образовался комок в горле.
Мы подходим к перекрестку. Куча обледеневшего снега доходит мне до пояса, но в ней есть прорезь, и мы проходим через нее. Ресторан находится в полквартале справа.
На улице темнеет, хотя еще только четыре часа. Мир кажется тусклым и угрожающим. Мимо проезжает машина, и хруст ее шин звучит как угроза.
Холодно. Так холодно.
— А что ты будешь делать потом?
— Я работаю допоздна.
Он не говорит, когда будет дома. И меня не приглашает.
Эта штука, которую он делает со своим лицом — это трюк. То, что он умеет делать в совершенстве. Это сводит меня с ума, потому что я не умею так прятаться, и я не сделала ничего, чтобы заслужить его отступление.
Это заставляет меня вспомнить тот день в библиотеке, когда я попыталась дать ему пощечину.
Таким, каким он был в тот день. И я. Мы оба были там в тот день, сердитые, напряженные, импульсивные, настоящие. В то время как этот... этот Уэст ведет себя как мудак.
— Какое у тебя расписание занятий в этом семестре?
Еще одно пожатие плечами.
— Мне надо проверить. Я его не запомнил.
В этой фразе слышится легкая насмешка.
Я не запомнил его наизусть, в отличие от тебя.
Уэст никогда раньше не насмехался надо мной.
Он дразнил меня, бросал мне вызов, соблазнял меня, но он никогда не насмехался надо мной.
Что-то здесь действительно не так.
Я собираю все свое мужество и хватаю его за рукав пальто, заставляя остановиться прямо посреди тротуара.
— С тобой что-то случилось? Вчера вечером или на обратном пути?
Это рискованно, но у него должно быть оправдание. Объяснение. Должно быть.
— Я же сказал, ничего не случилось.