— Ты отталкиваешь меня.
Он по-прежнему не смотрит на меня, и поначалу я думаю, что это способ для него притвориться, что я становлюсь предсказуемо плаксивой, женская театральность в полном действии, за исключением того, что его глаза блестят. Его кадык дергается, когда он сглатывает.
Его голос хриплый, когда он говорит мне:
— Просто я буду занят. — Он откашливается и продолжает: — В этом семестре у меня восемнадцать зачетов плюс дополнительная смена в пекарне, и я не думаю...
— Кем ты себя возомнил?
— Что?
— Ты тот самый человек, с которым я разговаривала по телефону прошлой ночью? И позапрошлой, и поза позапрошлой ночью, и много дней до этого, когда дом был пуст, а Фрэнки в школе? Это был ты или какой-то другой парень, который говорил так же, как ты?
— Ты же знаешь, что это был я.
— Так что ты хочешь этим сказать?
Он скрещивает руки на груди. Совершенно не в силах смотреть на меня.
— Я говорю, что хочу отказаться от этой затеи.
— Этой затеи.
— Нас.
— Ты бросаешь меня?
— Мы никогда и не встречались.
Слова падают на землю между нами, и я смотрю на то место, где они приземляются, прямо перед его ногами. Замерзшая серая слякоть. Уэст стоит, напрягшись, широко расставив ноги и скрестив руки на груди, дверь ресторана в паре метров от него светится, как маяк.
Он все спланировал. Он был готов к этому.
И он все еще делает действительно ужасную работу, притворяясь, что ему наплевать.
Мы никогда и не встречались.
Мы не друзья.
Менее сорока восьми часов назад он сказал мне, что хочет ласкать языком мой клитор до тех пор, пока мои бедра не задрожат. Не знаю, что изменилось. Что-то. Он не удосужился сказать мне об этом.
Потому что, в конце концов, когда он вообще утруждает себя тем, чтобы что-то мне рассказать?
Я должна злиться, но я так удивлена и так чертовски разочарована. Думала, что сейчас окажусь в его постели. Думала, что мы будем улыбаться, обнаженные, надевая презерватив, чтобы я наконец-то почувствовала его внутри себя.
Вместо этого он так далеко, что я даже не могу найти его в его собственном лице.
— Верно, — медленно говорю я, глядя на эти пять жалких слов на земле. — Мы никогда и не встречались.
Он бросает взгляд на ресторан позади себя.
— Мне пора идти.
Я должна позволить ему.
Должна сказать ему, чтобы он пошел к черту.
Но мне нужно что-то, какая-то нить, за которую можно ухватиться, какая-то идея, что будет дальше. Поэтому я спрашиваю:
— Мы увидимся? В пекарне, или ты придешь в субботу на регбийную вечеринку, или...
— Уверен, что еще увидимся.
— Ага. Отлично. Это просто чертовски здорово, Уэст.
Его брови нахмурились, как будто я немного его достала.
Может быть, это потому, что слезы оставляют горячие дорожки на моем лице, скапливаясь под челюстью.
Может поэтому.
— Отличной смены, — говорю я ему. — Еще увидимся. Хорошо, что мы не друзья, иначе, возможно, я бы скучала по тебе. Или что-то большее, чем друзья, хорошо, что мы не встречались, иначе меня бы сейчас выпотрошили. Только, знаешь ли, это не так. Мы встречались. Очевидно. Это настолько очевидно, что я не знаю, почему я не получила записку об этом. Может быть, все дело в сексе по телефону, затуманившем мой глупый женский мозг. Или, черт возьми, может быть, это были все те часы, которые мы провели вместе в пекарне, общаясь, или то время, когда я спала в твоей постели и плакала у тебя на коленях на полу в ванной. Я просто запуталась в том, кто мы такие. Я не получила записку.
— Кэролайн...
Я делаю шаг назад, теряю равновесие, оступаюсь и падаю на спину. Боль вызывает еще больше слез. Когда Уэст протягивает мне руку, я отталкиваю ее.
— Нет. Я в порядке. Приятного вечера.
