Não me digas, não venhas com as tuas! Olha que eu sei de casos...

E erguendo-se:

—

Mas são sete moedas! Sete moedas! — exclamou, arregalando os olhos.

Juliana apareceu à porta, e muito baixinho, com um sorriso:

—

A senhora faz favor?

Chamou-a para o corredor, em segredo:

—

Esta carta. Que vem do hotel.

Luísa fez-se escarlate.

—

Credo, mulher! Não é necessário fazer mistérios!

Mas não entrou no quarto, abriu-a logo no corredor; era a lápis, escrita à pressa:

" Meu amor" — dizia Basílio — " por um feliz acaso descobri o que precisávamos, um ninho discreto para nos vermos...

E indicava a rua, o número, os sinais, o caminho mais perto.

. .Quando vens, meu amor? Vem amanhã. Batizei a casa com o nome de Paraíso; paramim, minha adorada, é com efeito o Paraíso. Eu espero-te lá desde o meio-dia; logo que teaviste, desço.

Aquela precipitação amorosa em arranjar o ninho — provando uma paixão impaciente, toda ocupada dela — produziu-lhe uma dilatação doce do orgulho; ao mesmo tempo que aquele Paraíso secreto, como num romance, lhe dava a esperança de felicidades excecionais; e todas as suas inquietações, os sustos da carta perdida se dissiparam de repente sob uma sensação cálida, como flocos de névoa sob o sol que se levanta.

Voltou ao quarto, com o olhar risonho.

—

Que te parece, hem? — perguntou logo D. Felicidade, a quem a sua ideia ocupava tiranicamente.

—

O quê?

—

Achas que mande o homem a Tui?

Luísa encolheu os ombros; veio-lhe um tédio de tais enredos de bruxaria, misturados a amores caturras. Na vaidade da sua intriga romântica, achava repugnante aquele sentimentalismo senil.

—

Tolices! — disse com muito desdém.

—

Oh, filha! Não me digas, não me digas! — acudiu desolada D.

Felicidade.

—

Bem, então manda, manda! — fez Luísa, já impaciente.

—

Mas são sete moedas! — exclamou D. Felicidade, quase chorosa.

Luísa pôs-se a rir.

—

Por um marido? Acho barato. .

—

E se a sorte falha?

—

Então é caro!

D. Felicidade deu um grande "ai!" Estava muito infeliz, naquela hesitação entre os impulsos da concupiscência e as prudências da economia. Luísa teve pena dela, e, tirando um vestido do guarda-roupa:

—

Deixa lá, filha! Não hão de ser necessárias bruxarias!. .

D. Felicidade ergueu os olhos ao céu.

—

Vais sair? — perguntou melancolicamente.

—

Não.