— Пока нет.

Голос Хаулера понижается на октаву.

— Думаешь, ей просто нужны деньги?

— Не говори так о ней, — рявкнул он.

— Что? — Голос на другом конце линии напряжен. — Ты влюблен в свою мамочку?

Соломон разевает рот, подыскивая ответ. Черт. Но что он может сказать? Что Тесси - это не просто женщина, носящая его ребенка? Она... она - Тесси. Ее невозможно расколоть, но невозможно и игнорировать. Он не смог бы, даже если бы попытался.

— Это не твое собачье дело, — прорычал он.

— Как скажешь. — Хаулера это забавляет. — Ну так разберись с этим. А потом возвращайся домой. Легко.

В желудке Соломона открывается воронка.

Легко.

Черт. Ничего в этом нет легкого.

У них с Тесси ни хрена не получилось. Он должен быть готов сесть на ближайший самолет и вернуться в Чинук, но мысль о том, что он оставит своего сына, этого ребенка, заставляет его поднести руку к груди, чтобы растереть тугое давление.

А как же Тесси?

Остановись.

У него был шанс. С Сереной. И он его упустил. Он потерял ее.

Причинив боль кому-то другому...он не может этого допустить.

Единственная связь между ним и Тесси - это их сын.

Конец истории.

Соломон должен разобраться в этом и уйти. У него есть дом, семья, друзья, даже если его собственная жизнь была поставлена на паузу в течение последних семи лет. Даже если мысль о том, что ему придется расстаться с Тесси, оставила его холоднее, чем бургер перед ним.

Повернувшись на сиденье, он завершает разговор. Его сердцебиение нестабильно. Как и его мысли.

Время идет. Пора поговорить о Мишке. Выяснить, в каком положении они находятся.

Еще один день.

А потом он уберется из Мексики. Пока он не наделал глупостей, влюбившись в красивую блондинку на высоких каблуках.

***

Еще один час. Именно так она сказала себе три часа назад.

Тесси застонала и потерла лоб, устремив тоскливый взгляд на океан за террасой. Поздний полуденный солнечный свет проникает внутрь, как бы маня ее наружу. Но пляж подождет. Пока же в номере оборудован полноценный офис. Ноутбук лежит на диване. На коленях - скетчпад. Сотовый телефон и гарнитура лежат на журнальном столике.

Она почти закончила этот необъявленный проект. Почти свободна. После этого она все отложит и будет наслаждаться отпуском. Ей нужна еда. Кроме наспех съеденного батончика, они с Мишкой почти ничего не ели. Она умирает от голода. Она могла бы умять целую тарелку тако.

Ее мысли переключились на Соломона. К тому, что он делает. Как бы она хотела быть с ним, а не заниматься дизайнерскими катастрофами. Она усмехается при мысли о том, как он стоит посреди бутика, словно великан, который позволил ей одеть его. Воспоминания о его теле непристойны. Непрактичные. Отвлекающие.

Запищал ноутбук. Входящий звонок от Атласа.

Она вздыхает и убирает ноутбук на бедра.

— Привет, Атлас, — говорит она, принимая вызов, готовая с улыбкой выдержать еще один из его бессмысленных сеансов истерики. — Я только что отправила эскиз.

Он недовольно морщит нос.

— Я получил его. С пятиминутным опозданием.

Она отпускает колкость.

— Хорошо. Итак, если это все...

— Слушай, Трулав. Мне только что звонил Бен Морено.

Она морщит нос, размышляя об этом.

— Ресторатор?

— Ты знаешь его. Он видел твою передачу в Access Hollywood и хочет, чтобы ты разработала дизайн его нового отеля.

У нее отпадает челюсть от этой новости, ее переполняет чувство гордости.

— Это... это замечательно. Я могу приступить, как только вернусь в Лос-Анджелес.

— Для него это не подходит. Он хочел начать еще вчера. — Атлас щелкнул пальцами, подавая знак налить еще кофе. — Я назначил звонок по Zoom на четыре часа дня. Я хочу, чтобы ты провела с ним виртуальную экскурсию по помещению.

—Но это займет весь день.

— И что? — Его взгляд не позволяет ей сказать "нет". — Ты не поняла, Трулав? Это кризисный режим. Кризисный режим не ждет отпуска. Ты это знаешь.

— Знаю, Атлас. Но это было утверждено. Это было запланировано на несколько месяцев вперед. — Возмущение пульсирует в ней. Это ее последняя поездка без ребенка, прежде чем она станет матерью. К тому же им с Соломоном еще многое предстоит решить.

— Ты мне нужна, Трулав. Мне нужен мой лучший дизайнер. Мне нужно, чтобы ты все сделала. Если ты этого не сделаешь... — Одна хорошо подтянутая бровь выгнулась дугой.

Тесси сжимает кулаки. В ее голове пляшут картины насилия. Видения того, чтобы ударить Атласа по его самодовольному лицу. Зачеркни это. Нанять Соломона, чтобы он ударил его по лицу своим кулаком-молотом. Тем не менее, даже если Атлас ведет себя как придурок, она не из тех, кто жалуется на работу. Это не просто ее профессия, это ее характер.

Стоп.

Она выдохнула, сдаваясь.

— Хорошо.