— Пока нет.
Голос Хаулера понижается на октаву.
— Думаешь, ей просто нужны деньги?
— Не говори так о ней, — рявкнул он.
— Что? — Голос на другом конце линии напряжен. — Ты влюблен в свою мамочку?
Соломон разевает рот, подыскивая ответ. Черт. Но что он может сказать? Что Тесси - это не просто женщина, носящая его ребенка? Она... она - Тесси. Ее невозможно расколоть, но невозможно и игнорировать. Он не смог бы, даже если бы попытался.
— Это не твое собачье дело, — прорычал он.
— Как скажешь. — Хаулера это забавляет. — Ну так разберись с этим. А потом возвращайся домой. Легко.
В желудке Соломона открывается воронка.
Легко.
Черт. Ничего в этом нет легкого.
У них с Тесси ни хрена не получилось. Он должен быть готов сесть на ближайший самолет и вернуться в Чинук, но мысль о том, что он оставит своего сына, этого ребенка, заставляет его поднести руку к груди, чтобы растереть тугое давление.
А как же Тесси?
Остановись.
У него был шанс. С Сереной. И он его упустил. Он потерял ее.
Причинив боль кому-то другому...он не может этого допустить.
Единственная связь между ним и Тесси - это их сын.
Конец истории.
Соломон должен разобраться в этом и уйти. У него есть дом, семья, друзья, даже если его собственная жизнь была поставлена на паузу в течение последних семи лет. Даже если мысль о том, что ему придется расстаться с Тесси, оставила его холоднее, чем бургер перед ним.
Повернувшись на сиденье, он завершает разговор. Его сердцебиение нестабильно. Как и его мысли.
Время идет. Пора поговорить о Мишке. Выяснить, в каком положении они находятся.
Еще один день.
А потом он уберется из Мексики. Пока он не наделал глупостей, влюбившись в красивую блондинку на высоких каблуках.
***
Еще один час. Именно так она сказала себе три часа назад.
Тесси застонала и потерла лоб, устремив тоскливый взгляд на океан за террасой. Поздний полуденный солнечный свет проникает внутрь, как бы маня ее наружу. Но пляж подождет. Пока же в номере оборудован полноценный офис. Ноутбук лежит на диване. На коленях - скетчпад. Сотовый телефон и гарнитура лежат на журнальном столике.
Она почти закончила этот необъявленный проект. Почти свободна. После этого она все отложит и будет наслаждаться отпуском. Ей нужна еда. Кроме наспех съеденного батончика, они с Мишкой почти ничего не ели. Она умирает от голода. Она могла бы умять целую тарелку тако.
Ее мысли переключились на Соломона. К тому, что он делает. Как бы она хотела быть с ним, а не заниматься дизайнерскими катастрофами. Она усмехается при мысли о том, как он стоит посреди бутика, словно великан, который позволил ей одеть его. Воспоминания о его теле непристойны. Непрактичные. Отвлекающие.
Запищал ноутбук. Входящий звонок от Атласа.
Она вздыхает и убирает ноутбук на бедра.
— Привет, Атлас, — говорит она, принимая вызов, готовая с улыбкой выдержать еще один из его бессмысленных сеансов истерики. — Я только что отправила эскиз.
Он недовольно морщит нос.
— Я получил его. С пятиминутным опозданием.
Она отпускает колкость.
— Хорошо. Итак, если это все...
— Слушай, Трулав. Мне только что звонил Бен Морено.
Она морщит нос, размышляя об этом.
— Ресторатор?
— Ты знаешь его. Он видел твою передачу в Access Hollywood и хочет, чтобы ты разработала дизайн его нового отеля.
У нее отпадает челюсть от этой новости, ее переполняет чувство гордости.
