Der Beamte versucht zu scherzen. »Vielleicht ist aus dem Vergißmeinnicht ein >Vergißmich< geworden?«
»Das ganz gewiß nicht«, sagt sie in sich gekehrt. »Ich frag'
morgen wieder nach.«
»Wenn ich darum bitten darf«, erwidert er lächelnd.
Frau Körner kommt heim. Brennende Neugier und kalte Angst streiten in ihrem Herzen, daß es ihr fast den Atem nimmt.
Das Kind hantiert eifrig in der Küche. Topfdeckel klappern. Im Tiegel schmort es.
»Heute riecht's aber gut!« sagt die Mutter. »Was gibt's denn, hm?«
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Luise steht vor dem Postschalter
»Schweinsripperln mit Sauerkraut und Salzkartoffeln«, ruft die Tochter stolz.
»Wie schnell du das Kochen gelernt hast!« sagt die Mutter, scheinbar ganz harmlos.
»Nicht wahr?« antwortet die Kleine fröhlich. »Ich hätt'
nie gedacht, daß i c h . . . « Sie bricht entsetzt ab und beißt sich auf die Lippen. Jetzt nur die Mutter nicht ansehen!
Diese lehnt an der Tür und ist bleich. Bleich wie die Wand.
Das Kind steht am offenen Küchenspind und hebt Geschirr heraus. Die Teller klappern wie bei einem Erdbeben.
Da öffnet die Mutter mühsam den Mund und sagt:
»Luise!«
Krach!
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Die Teller liegen in Scherben auf dem Boden. Luise hat's herumgerissen. Ihre Augen sind vor Schreck geweitet.
»Luise!« wiederholt die Frau sanft und öffnet die Arme weit.
»Mutti!«
Das Kind hängt der Mutter wie eine Ertrinkende am Hals und schluchzt leidenschaftlich.
Die Mutter sinkt in die Knie und streichelt Luise mit zitternden Händen. »Mein Kind, mein liebes Kind!«
Sie knien zwischen zerbrochenen Tellern. Auf dem Herd verschmoren die Schweinsripperln. Es riecht nach angebrann-tem Fleisch. Wasser zischt aus den Töpfen in die Gasflam-men.
Die Frau und das kleine Mädchen merken von alledem nichts. Sie sind, wie es manchmal heißt und ganz selten vor-kommt, nicht »von dieser Welt«.
Stunden sind vergangen. Luise hat gebeichtet. Und die Mutter hat die Absolution erteilt. Es war eine lange, wort-reiche Beichte, und es war eine kurze, wortlose Freisprechung von allen begangenen Sünden — ein Blick, ein Kuß, mehr war nicht nötig.
Jetzt sitzen sie auf dem Sofa. Das Kind hat sich eng, ganz eng an die Mutter gekuschelt. Ach, ist das schön, endlich die Wahrheit gesagt zu haben! So leicht ist einem zumute, so federleicht! Man muß sich an der Mutter festklammern, damit man nicht plötzlich davonfliegt!
»Ihr seid mir schon zwei raffinierte Frauenzimmer!« meint die Mutter.
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Luise kichert vor lauter Stolz. (Ein Geheimnis hat sie allerdings immer noch nicht preisgegeben: daß es da in Wien, wie Lotte ängstlich geschrieben hat, neuerdings ein gewisses Fräulein Gerlach gibt!)
Die Mutter seufzt.
Luise schaut sie besorgt an.
»Nun j a « , sagt die Mutter. »Ich denke darüber nach, was jetzt werden soll! Können wir tun, als sei nichts geschehen?«
Luise schüttelt entschieden den Kopf. »Lottchen hat sicher großes Heimweh nach dir. Und du doch auch nach ihr, nicht wahr, Mutti?«
Die Mutter nickt.
»Und ich ja auch«, gesteht das Kind. »Nach Lottchen u n d . . . «
»Und deinem Vater, gelt?«
