Am preferat să n-o întreb de unde ştia de acest hotel.
- Preţul nu contează, dar eu nu vorbesc franceza, am zis.
- Eu da.
Mi-am coborât privirea.
- Uită-te în ochii mei, David.
Mi-am ridicat privirea fără nici un chef.
- Dacă preferi să plec...
Am tăgăduit o dată şi încă o dată. Îmi luă mâna şi o duse la buze.
- Va fi bine. O să vezi, zise ea. Ştiu asta. Va fi primul lucru din viaţa mea care va ieşi bine.
M-am uitat la ea, o femeie frântă, în semiîntuneric, cu lacrimi în ochi, şi nu mi-am mai dorit altceva pe lume decât să-i pot reda ceea ce nu avusese niciodată.
Ne-am culcat pe canapeaua din galerie sub două pături, contemplând jăraticul din foc. Am adormit mângâind părul Cristinei şi gândindu-mă că aceea avea să fie ultima noapte petrecută în acea casă, temniţa în care îmi îngropasem tinereţea. Am visat că alergam pe străzile unei Barcelone pline de ceasuri ale căror ace se roteau în sens invers. Străduţe şi bulevarde se răsuceau în calea mea ca nişte tuneluri cu voință proprie, configurând un labirint viu care îmi zădărnicea toate încercările de a înainta. În cele din urmă, sub un soare de amiază care ardea pe cer ca o sferă de metal topit, izbuteam să ajung la Estacion de Francia şi mă îndreptam în graba mare spre peronul de unde trenul începea să
alunece. Alergam după el, însă trenul lua viteză şi, în ciuda tuturor eforturilor mele, nu reuşeam decât să-l ating cu vârful degetelor. Alergam mai departe până când îmi pierdeam suflul şi, ajungând la capătul peronului, cădeam în gol. Când îmi ridicam privirea, era deja prea târziu. Trenul se îndepărta, în timp ce chipul Cristinei mă privea de la ultima fereastră.
Am deschis ochii şi mi-am dat seama că Cristina nu era acolo. Din foc mai rămăsese doar un pumn de cenuşă care abia mai scânteia. M-am sculat şi m-am uitat pe fereastră. Se iveau zorii. Mi-am lipit faţa de geam şi am sesizat o lumină care clipea în ferestrele camerei de lucru. M-am îndreptat spre scara în spirală care urca în turn. O strălucire arămie se împrăştia pe trepte. Am urcat încet. Când am ajuns în birou m-am oprit în prag. Cristina era cu spatele, aşezată pe duşumea. Cufărul de lângă
perete era deschis. Cristina avea în mână mapa cu manuscrisul patronului şi tocmai dezlega sfoara cu care era închis.
Auzindu-mi paşii, s-a oprit.
- Ce faci aici? am întrebat încercând să-mi ascund neliniştea din glas.
Cristina se întoarse si zâmbi.
- Mi-am băgat nasul.
Îmi urmări direcţia privirii până la mapa din mâna ei şi adoptă o mutră maliţioasă.
- Ce-i aici, înăuntru?
- Nimic. Note. Însemnări. Nimic interesant...
- Mincinosule. Fac prinsoare că asta-i cartea la care ai lucrat, zise ea începând să deznoade sfoara.
Am un chef nebun s-o citesc...
- Aş prefera să n-o faci, i-am zis pe tonul cel mai relaxat de care am fost în stare.
Cristina se încruntă. Am profitat de moment ca să îngenunchez în faţa ei şi, delicat, să-i smulg mapa.
- Ce se întâmplă, David?
- Nimic, nu se întâmplă nimic, am asigurat-o eu cu un zâmbet stupid întipărit pe buze.
Am legat la loc sfoara mapei şi am pus-o înapoi în cufăr.
- Nu-l încui cu cheia? întrebă Cristina.
M-am întors, gata să-i ofer o scuză, însă Cristina dispăruse pe scări în jos. Am oftat şi am închis capacul cufărului.
Am găsit-o pe Cristina jos, în dormitor. Pentru o clipă, s-a uitat la mine ca la un străin. Am rămas în uşă.
- Iartă-mă... am început să-i spun.
- N-ai de ce să-mi ceri iertare, răspunse ea. N-ar fi trebuit să-mi bag nasul unde nu-mi fierbe oala.
- Nu-i vorba despre asta.
Îmi oferi un zâmbet îngheţat şi un gest de nepăsare, ambele deopotrivă de tăioase."
- N-are importanţă, zise ea.
Am încuviinţat lăsând al doilea asalt pentru altă dată.
- Ghişeele de la Estacion de Francia se deschid acuşi, am zis eu. M-am gândit să mă duc ca să fiu acolo când se deschid şi să cumpăr biletele pentru astăzi la amiază. Apoi o să merg la bancă să scot bani.
Cristina se mulţumi să clatine din cap afirmativ.
- Foarte bine.