Я прочищаю горло, но его музыка, должно быть, слишком громкая, потому что он не поворачивается ко мне. Я подхожу ближе. Он опустил голову, его рука тянется к книге на нижней полке.
Черт.
Теперь я так близко, что наверняка напугаю его, когда он наконец поймет, что я здесь.
Я ничего не могу сделать, чтобы предотвратить это. Я протягиваю руку, намереваясь коснуться его достаточно долго, чтобы привлечь его внимание, но в итоге прижимаю ладонь к его позвоночнику.
Это случайность. Я почти уверена, что это случайно.
На восемьдесят процентов.
Он не подпрыгивает. Просто полностью, абсолютно неподвижен. Настолько неподвижен, что я слышу музыку, играющую в его наушниках. Она громкая, с сердитым вокалом и настойчивым, гулким ритмом, который совпадает с внезапным пульсом между моих ног.
О, я думаю, может быть, это не случайность, в конце концов.
Спина Уэста неприлично горячая под моей ладонью. Я смотрю на свои пальцы, приказывая им двигаться в течение нескольких долгих секунд, прежде чем они действительно повинуются. Когда я отдергиваю руку, она кажется намагниченной. Как будто есть какая-то тяга, сила, тянущая ее обратно к Уэсту.
Уверена, что эта сила называется похотью.
Уэст выпрямляется и поворачивается, и я еще до того, как он это делает, понимаю, что просчиталась и теперь полностью в его власти, а значит, обречена. Я не уверена, что у него есть милосердие. Он точно не выглядел таковым, когда бил Нейта достаточно сильно, чтобы мне стало физически плохо.
Он вытаскивает наушники, а я пытаюсь думать о чем-то другом, кроме слова обречена.
Обречена, обречена, обречена.
Я пытаюсь вспомнить, что я собиралась сказать ему — у меня была целая речь, но я не могу.
Не могу.
Вместо этого я смотрю на его ремень. Я думаю о том, чтобы схватить его и притянуть ближе. Как будто это то, что я могу сделать, то, что я когда-либо делала с кем-либо, тем более с Уэстом Левиттом.
Обречена-а-а-а-а.
— Хей, — говорит он.
Что нечестно, потому что это означает, что я должна посмотреть вверх.
В конце концов, я это делаю.
Наши глаза встречаются. Его зрачки огромные и есть что-то, настолько напряженное в том, как он смотрит на меня, что это даже пугает. Только страшно — это не то слово. За последние несколько недель я испытала много страха, но это совсем другое.
Это пугает, как пауза на вершине самого крутого холма на американских горках, когда ты готовишься к падению.
— Хей, — говорю я в ответ.
— Что случилось?
— Могу я с тобой поговорить?
Он обдумывает эту просьбу.
— Нет.
Это не то, что я ожидала от него услышать.
Все, что я могу сказать, это — О.
Потом снова тишина, кроме его музыки и этой... этой атмосферы. Я думаю, что это, должно быть, он. Думаю, он создает эту атмосферу своей кожей и глазами, которые сейчас кажутся почти серебристыми и, возможно, он также создает ее всеми мышцами своих предплечий, которые сжимают и разжимают его руки таким образом, что это просто...
Это просто что-то… интенсивное, я думаю. Угрожающее, но без угрозы.
Я никогда раньше не стояла так близко к нему. Никогда не оставалась с ним наедине с того дня, когда он припарковал свою машину прямо у моих ног и заставил меня потерять сознание.
За всю свою жизнь я никогда не чувствовала такого волнения, неловкости и бессмысленного беспокойства.
Пока он не сделал шаг ко мне. Это еще хуже.
И лучше тоже.
Лучше-хуже. Это точно.
Я отступаю назад.
Он должен перестать шагать ко мне, когда я отступаю, но он не делает этого. Он продолжает идти. Он движется прямо в зону моего личного пространства, и я оказываюсь прижатой к стеллажам, мой зад прижимается к низкой полке, руки Уэста упираются по обе стороны от моей головы.
— Я работаю, — говорит он. Как будто я книга, а он ставит меня на полку.
Я пытаюсь сказать, что зайду позже, но вместо этого издаю какой-то щелкающий, булькающий звук, который делает меня похожей на лягушку-быка. Я чувствую, что моя шея покраснела — это всегда признак того, что я смущена. Я прочищаю горло и умудряюсь ответить.
