Am privit cu teamă toate acele lucruri. Isabella părea vrăjită, ca şi când ar fi dat peste minele regelui Solomon.
- Toate astea sunt ale dumneavoastră? Am tăgăduit.
- Sunt ale fostului proprietar.
- Îl cunoşteaţi?
- Nu. Toate astea erau aici de ani de zile când m-am mutat.
Isabella ţinea în mână un pachet cu corespondenţă şi mi l-a arătat ca şi cum ar fi fost o probă dintr-o investigaţie judiciară preliminară.
- Ei bine, cred că am aflat cum se numea.
- Nu mai spune.
Isabella zâmbi, evident încântată de zelul ei detectivistic.
- Marlasca, rosti ea răspicat. Se numea Diego Marlasca. Nu vi se pare curios?
- Ce anume?
- Că iniţialele sunt aceleaşi cu ale dumneavoastră: D.M.
- E o simplă coincidenţă. Zeci de mii de oameni din oraşul ăsta au aceleaşi iniţiale.
Isabella îmi făcu cu ochiul. Se bucura ca niciodată.
- Uitaţi-vă ce-am găsit.
Isabella recuperase o casetă din alamă ticsită cu fotografii vechi. Erau imagini din alte timpuri, vechi cărţi poştale cu Barcelona de odinioară, cu palatele dărâmate din Parc de la Ciutadella după
Expoziţia Universală din 1888, cu mari vile demolate şi cu bulevarde presărate cu oameni îmbrăcaţi după uzul ceremonios al epocii, cu trăsuri şi memorii ce aveau culoarea copilăriei mele. Din ele, chipuri şi priviri pierdute mă contemplau de la treizeci de ani distanţă. În mai multe din acele fotografii, mi s-a părut că recunosc chipul unei actriţe care se bucurase de popularitate pe când eram eu mic şi care mai apoi căzuse în uitare pentru multă vreme. Isabella mă observa, în tăcere.
- O recunoaşteţi? întrebă.
- Mi se pare că se numea Irene Sabino, parcă. Era o actriţă care se bucura de o anumită faimă în teatrele de pe bulevardul Parallel. E mult de atunci. Dinainte să te fi născut tu.
- Atunci uitaţi-vă la asta.
Isabella îmi întinse o fotografie în care Irene Sabino apărea rezemată într-o fereastră pe care nu mi-a venit greu să o identific drept fereastra biroului meu din turn.
- Interesant, nu-i aşa? întrebă Isabella. Credeţi că locuia aici?
Am ridicat din umeri.
- Poate că era amanta acelui Diego Marlasca...
- În orice caz, nu cred că-i treaba noastră.
- Ce anost mai sunteţi uneori!
Isabella vârî fotografiile în casetă. Una dintre ele îi alunecă din mână şi se opri la picioarele mele.
Am ridicat-o şi am examinat-o. În ea, Irene Sabino, într-o rochie neagră care-ţi lua ochii, poza cu un grup de persoane îmbrăcate de petrecere, într-un loc pe care mi s-a părut că-l recunosc drept marele salon de la Cercul Ecvestru. Era o simplă fotografie de petrecere, care nu mi-ar fi atras atenţia dacă, în plan secund, aproape şters, nu s-ar fi distins un domn cu părul alb, sus pe trepte. Andreas Corelli.
- V-aţi schimbat la faţă, zise Isabella.
Mi-a luat fotografia din mână şi a examinat-o în tăcere.
M-am ridicat în picioare şi i-am făcut Isabellei semn să iasă din cameră.
- Nu vreau să mai intri aici, i-am zis fără vlagă.
- De ce?
Am aşteptat să iasă din cameră şi am închis uşa. Isabella mă privea ca şi când n-ar fi fost întru totul de acord.
- Mâine să le anunţi pe surorile de caritate şi să le spui să vină după toate astea. Să ia totul, iar ce nu vor, să arunce.
- Dar...
- Nu mă contrazice.
N-am vrut să-i înfrunt privirea şi m-am îndreptat către scara ce urca înspre camera de lucru.
Isabella mă privea de pe culoar.
- Cine e bărbatul acela, domnule Martin?