― Nu mi-e poftă, Dănuţ, se scutură Adina cercînd să-i scape.
― Ba da. Te rog... Sărută-mi şocolata.
Îşi muie buzele.
― Spune ce facem azi, Adina?... Adina, ia uită-te la mine!
― Ce-i, Dănuţ?
― Nu, nu. Nimica. De ce te-ai speriat?
― De ce m-ai privit aşa? îl întrebă ea precipitat, cuprinzîndu-i obrajii. Îs urîtă?
― Nu... Ai musteţi de şocolată. Şterge-te.
Începu să-şi bea şocolata, pe gînduri.
O amintire veche, foarte îndepărtată, acoperise vioi ca o roşeaţă în obraji, clipa de faţă. Tot aşa: Se sculase de cu noapte. Pleca la Bucureşti, la liceu,.. Inima grea, de toamnă... Tăiase părul păpuşei Olguţei, buclă cu buclă, şi-i făcuse şi musteţi cu creionul din plumiera de lac japoneză... Păpuşa cu păr blond... Păpuşa din pod, din lada cu jucării.
Oare-o mai fi păpuşa din pod?... Îi era dor de ea ca de ceva viu... Ca de-o iubire din altă viaţă... Podul era plin de colb şi aţe de păianjeni, şi păpuşa avea o rochiţă
de mătasă albă şi capul prea mare fiindcă era tunsă ca o fetiţă convalescentă după
febră tifoidă... Zîmbi păpuşei din pod. Zîmbiră amintirile din îndepărtarea înduioşată a anilor...
Întoarse capul spre fereastră. Zorii se colorau delicat în roz şi albastru, ca şi cum ar fi trecut pe cer stoluri de ibişi şi flamanzi, lăsînd fulguiri.
― Dănuţ! Unde eşti, Dănuţ?
Ochii Adinei erau verzi ca două ciudate cristale de sevă. Privirea lor învăluia sufletul în miros de ierburi după ploaie, de muguri cruzi, de pămînt desţelinat, de vînturi ameţite în păduri cu violete. Privirea lor înseta buzele şi nările. Subt verdele lor ― foc umed ― trupul devenea gol şi păgîn.
― Adina, de ce te iubesc atîta?
― Mă iubeşti, Dănuţ?
― Nu eu. Tu, tu mă iubeşti?
Şi fără să aştepte răspuns, cuprinse în braţe trupul iubit, trupul apropiat, trupul de subt ochii, nările şi buzele lui ― în care sufletul era depărtat ca o stea oglindită
într-o apă atinsă de genele celui ce-o priveşte.
― Spune-mi, Adina, mă iubeşti? Mă iubeşti adevărat?
Ar fi vrut să fie simplu sufletul ei, ca un "da" materializat, pe care să-l pipăie, să-l cuprindă în mîni, să-l simtă deplin şi al lui ca o inimă vie smulsă din piept, grea, caldă, concretă.
Dragostea lui era zbuciumată, fără hodină, numai luptă, pîndă, încordare, ca viaţa codrilor, unde şi somnul e o veghe împrejmuită de jarul ochilor de pradă şi de mişcările tăcerii.
O culcase pe pat, privind-o, aplecat asupra ei, cu chipul ostenit de suflet ca de-o migrenă.
― Adina! Adina!
Era o grea tînguire în vorbele lui.
― Ce-i, Dănuţ?
Vorbise calm, ca şi cum ar fi spus: "Afară plouă"; sau: "Ceasul a stat". Dar un zîmbet îi tresărea în colţurile buzelor; Dănuţ nu-l văzu.
― Nimic. Plec, răspunse Dănuţ uscat, ridicîndu-se.
― Nu mă săruţi? îl întrebă Adina căscînd.
― Cum vrei!
― Cum vrei tu, Dănuţ!
― Ţi-e indiferent?
― Dar ţie?
― Mie da.
Îi tremura bărbia, ca şi vorbele.
― Bine. Atunci pleacă. Eu mă culc...
― Te culci?
― Da. De ce te miri?
