— Dacă taică-tu ar fi un om cu o fire mai slabă, treacă-meargă! rosti Cernica mai mult pentru sine.
—Şi ce vrei să fac? izbucni Sergiu nestăpânit.
— Am să mai reflectez!
— Interior doi-patru-opt-şase! ceru Anghel Cernica vocii feminine, nazale, de la centrala telefonică.
— Poftiţi! i se răspunse politicos.
După o aşteptare de câteva clipe, gazetarul auzi în receptor un glas bonom, tineresc, baritonal:
— Alo!
— Cu tovarăşul căpitan Cornel Voinea.
— Cine-l caută?
— Un om cumsecade.
— I-auzi, domnule! exclamă Voinea pe obişnuitul lui ton glumeţ. N-a dispărut încă această specie?
— Au mai rămas doar două exemplare, îi replică Cernica pe acelaşi ton: Tu şi eu.
— Aa! se dumeri Voinea. Am onoarea, maestre! Încântat să vă aud glasul!
— Mă pezevenghiule! îşi îngădui Cernica o expresie amicală. De când ţi-ai mai adăugat o stea la epoleţi, te-ai făcut fudul. Nu vrei să-ţi mai cunoşti vechii prieteni!
— Se poate, boss? îi replică Voinea spontan. Tocmai de la tine să aud asemenea vorbe? Ştii doar că nu mi-am schimbat nici nevasta, nici prietenii.
— Dea Domnul ca şi la patruzeci de ani să mai poţi afirma acelaşi lucru.
— Fii convins, boss! îl încredinţă tânărul căpitan. Şi întrebă grăbit: Cu ce-ţi pot fi de folos?
— Aş vrea să ne vedem la un „pahar de vorbă”.
— Când?
— Cât mai curând... Chiar azi dacă se poate.
— Azi? Da! Sunt mai liber... Unde şi când?
— Am acasă o sticlă de whisky... Te aştept la şase.
— S-a notat.
La şase fix, căpitanul de securitate Cornel Voinea apăsa într-adevăr pe butonul soneriei de la apartamentul lui Anghel Cernica. Îmbrăcat într-un ireproşabil costum gri, în dungi, ofiţerul se simţea cam stingherit de pachetul alb, lunguieţ, pe care-l ţinea în mâna stângă. Un minut de aşteptare şi uşa i se deschise. În prag îl întâmpină chiar stăpânul casei.
— Ce naiba ai adus acolo? întrebă Cernica, privind nemulţumit la pachetul de la subsuoara noului venit.
— Un coniac de Segarcea, boss! Ştii doar că nu-mi place whisky-ul.
— Decât după douăsprezece noaptea, îl completă gazetarul şugubăţ. Hai, intră odată!
Câte două cocteiluri (reţetă „boss”) de fiecare şi discuţia se încinse de-a binelea.
— De ce te interesează într-atât Sergiu Boniga? ceru Cornel Voinea să i se precizeze.
— Fiindcă e un tânăr inteligent, talentat şi serios, îi răspunse Cernica fără să stea pe gânduri. Şi adăugă: Eu cred în el.
— Foarte bine! conveni Voinea. Dar să-şi vadă mai departe de treburile lui.
— Nu poate, îi replică Cernica. Şi nici eu, în locul lui, n-aş putea.
Voinea duse paharul la gură, sorbi o înghiţitură, apoi conchise:
— Îmi pare rău, dar individul – mă refer la taică-su – e vârât până la gât. Şi va trebui să suporte consecinţele. I-am văzut întâmplător şi „dosarul”. Dumnezeu să mă ierte, dar individul n-are nicio schemă.
— Nu l-am cunoscut decât ocazional, mărturisi Cernica. Şi, sincer să fiu, tipul m-a fascinat. E un excelent coseur, cu un farmec personal irezistibil, iar din câte se spune... un talent.
— Ratat! observă Voinea.
— Mă rog, conveni Cernica. La patruzeci şi opt de ani unii sfârşesc, iar alţii încep o cariera artistică.
— Îmi declin competenţa, declară căpitanul. Dar ceea ce pot să-ţi spun, boss, cu certitudine, e ca Theo Boniga şi-a ratat viaţa. Şi doar ştii că nu mă joc cu vorbele.
—Ai, nu mă îndoiesc, argumente?
Căpitanul se răsuci în fotoliu, vădit incomodat de această cerere.
— Cazul e încă în cercetări, rosti el cu vocea scăzută, scoţând anevoie fiecare cuvânt.
— Vrei să-ţi promit că „n-am auzit” nimic de la tine? insistă Cernica.
— Mă vâri în bucluc, boss.
— Trebuie să cer aprobarea colonelului Coman?
Căpitanul se răsuci din nou în fotoliu, slobozi un icnet scurt, după care îi zâmbi lui Cernica prieteneşte:
— Cu tine nu se poate discuta, boss! Bine! Am să-ţi spun unele lucruri, iar despre altele... chiar te rog să discuţi cu şeful.
Gazda se lăsă pe spatele fotoliului şi privi la paharul din mână, în aşteptarea destăinuirilor musafirului.
— Aparent, începu căpitanul, Theo Boniga nu poate fi învinuit de nimic. Un „accident norocos” de automobil l-a făcut moştenitorul unor frumoase depuneri la CEC şi-al unei case dotată cu bunuri oricând convertibile în alte frumoase sume. Un „norocos”, nu? La patruzeci şi opt de ani, în puterea vârstei, cu o aureolă de artist „neînţeles”, îţi poţi permite orice extravaganţă.
— Evident!
— Omul s-a instalat recent într-o locuinţă originală— o căsuţă tip camping – pe o insulă a nimănui din Deltă.