- De cumpărare?
- Doi negustori de produse din carne de porc din Vie sunt foarte interesaţi de local.
- Şi Sempere-fiul ce zice?
- Că din porc se foloseşte totul. Realismul nu e punctul lui forte. Zice să am încredere, că o scoatem noi la capăt.
- Şi nu ai?
- Am încredere în aritmetică, iar când fac socotelile îmi iese că, în două luni, vitrina librăriei va fi burduşită cu cârnaţi şi salamuri albe.
- Găsim noi o soluţie.
Isabella zâmbi.
- Mă aşteptam să spuneţi asta. Şi, dacă tot veni vorba de socoteli rămase neîncheiate, spuneţi-mi că nu mai lucraţi pentru patron.
Mi-am arătat mâinile curate.
- Redevin liber profesionist, i-am zis.
M-a însoţit pe trepte până sus, iar când urma să-şi ia rămas-bun am văzut-o şovăind.
- Ce-i? am întrebat-o.
- Mă gândisem să nu vă spun, dar... Prefer să aflaţi de la mine, decât de la alţii. E vorba de domnul Sempere.
Am intrat şi ne-am aşezat în galerie, în faţa focului, pe care Isabella l-a înteţit aruncând două
lemne. Cenuşa volumului Lux Aeterna al lui Marlasca era tot acolo, iar fosta mea ajutoare mi-a
aruncat o privire care ar fi putut lăsa urme.
- Ce voiai să-mi zici de Sempere?
- Ştiu de la don Anacleto, unul din vecinii de pe scară.
Mi-a spus că, în după-amiaza când domnul Sempere a murit, l-a văzut certându-se cu cineva în prăvălie. El se întorcea acasă şi spune că strigătele se puteau auzi din stradă.
- Cu cine se certa?
- Era o femeie. Oarecum în vârstă. Lui don Anacleto nu i s-a părut s-o mai fi zărit vreodată pe acolo, deşi a zis că îi părea vag familiară, însă cu don Anacleto nu se ştie niciodată, fiindcă pentru el retorica e mai importantă decât gastronomia.
- A auzit de ce se certau?
- A avut impresia că vorbeau de dumneavoastră.
- De mine?
Isabella încuviinţă.
- Feciorul lui ieşise puţin să ducă o comandă în strada Canuda. N-a lipsit mai mult de zece sau cincisprezece minute. Când a revenit, s-a pomenit cu taică-său pe jos, în spatele tejghelei. Încă mai respira, dar se răcise. Când a ajuns doctorul, era prea târziu...
Simţeam că se prăbuşeşte cerul peste mine.
- Nu trebuia să vă spun... murmură Isabella.
- Nu. Ai făcut bine. Don Anacleto n-a mai zis nimic despre femeia aceea?
- Doar că i-a auzit certându-se. I s-a părut că era vorba despre o carte. O carte pe care ea voia s-o cumpere şi domnul Sempere nu voia să i-o vândă.
- Şi de ce m-a pomenit? Nu înţeleg.
- Fiindcă era cartea dumneavoastră. Paşii cerului. Singurul exemplar pe care domnul Sempere îl păstrase în colecţia sa personală şi care nu era de vânzare...
M-a năpădit o certitudine întunecată.
- Şi cartea...? am început eu.
-... nu mai e acolo. A dispărut, completă Isabella. M-am uitat în registru, fiindcă domnul Sempere nota acolo toate cărţile pe care le vindea, cu data şi preţul, iar aceasta nu figura.
- Fecioru-său ştie?
- Nu. N-am mai zis nimănui, în afară de dumneavoastră.
Încă mai încerc să înţeleg ce s-a întâmplat în librărie în acea după-amiază, Şi de ce. Mă gândeam că poate dumneavoastră o să ştiţi...
- Femeia aceea a încercat să ia cartea cu forţa, iar în luptă domnul Sempere a suferit un atac de cord. Asta s-a întâmplat, am zis eu. Şi totul pentru o porcărie de carte de-a mea.
Am simţit cum mi se răsucesc măruntaiele.
- Mai e ceva, zise Isabella.
- Ce?
- După câteva zile, m-am întâlnit cu don Anacleto pe scară şi mi-a zis că ştie de ce şi-o amintea pe femeia aceea, că în ziua când a văzut-o nu şi-a dat seama, dar că i se părea lui că a mai zărit-o
cândva, cu mulţi ani în urmă, la teatru.
- La teatru? Isabella încuviinţă.
M-am cufundat într-o tăcere îndelungată. Isabella mă privea, neliniştită.
- Acum n-o să am linişte dacă vă las aici. Nu trebuia să vă spun.
- Ba nu, ai făcut bine. N-am nimic. Vorbesc serios. Isabella tăgădui.
- În noaptea asta rămân cu dumneavoastră.