- Până când moartea ne va despărţi.
4
În drum spre casă, ne-am oprit într-o băcănie de pe strada Comercio ca să cumpărăm lapte şi pâine. Isabella mi-a zis că îl va ruga pe taică-său să-mi livreze o comandă de bucate alese şi că ar fi mai bine pentru mine să le mănânc pe toate.
- Cum merge treaba la librărie? am întrebat.
- Vânzările au scăzut foarte mult. Eu cred că oamenilor le este greu să vină fiindcă îşi aduc aminte de bietul domn Sempere. Şi adevărul e că, la cum stăm cu contabilitatea, asta nu ne prinde prea bine.
- Cum stați cum contabilitatea?
- Sub minim. În săptămânile de când lucrez acolo am revăzut bilanţul şi am constatat că domnul Sempere, fie-i ţărâna uşoară, era un dezastru. Dăruia cărţi cui nu-şi permitea să le cumpere. Sau le împrumuta şi nu le mai primea înapoi. Cumpăra colecţii despre care ştia că nu se pot vinde, numai fiindcă posesorii lor ameninţau că le dau foc sau le aruncă.
Întreţinea, prin pomeni, o grămadă de poetaştri de doi bani care n-aveau nici după ce bea apă. Mai departe vă puteţi imagina.
- Creditori?
- Câte doi pe zi, fără a mai socoti scrisorile şi avizele de la bănci. Vestea bună e că nu ne lipsesc ofertele.
- De cumpărare?
- Doi negustori de produse din carne de porc din Vie sunt foarte interesaţi de local.
- Şi Sempere-fiul ce zice?
- Că din porc se foloseşte totul. Realismul nu e punctul lui forte. Zice să am încredere, că o scoatem noi la capăt.
- Şi nu ai?
- Am încredere în aritmetică, iar când fac socotelile îmi iese că, în două luni, vitrina librăriei va fi burduşită cu cârnaţi şi salamuri albe.
- Găsim noi o soluţie.
Isabella zâmbi.
- Mă aşteptam să spuneţi asta. Şi, dacă tot veni vorba de socoteli rămase neîncheiate, spuneţi-mi că nu mai lucraţi pentru patron.
Mi-am arătat mâinile curate.
- Redevin liber profesionist, i-am zis.
M-a însoţit pe trepte până sus, iar când urma să-şi ia rămas-bun am văzut-o şovăind.
- Ce-i? am întrebat-o.
- Mă gândisem să nu vă spun, dar... Prefer să aflaţi de la mine, decât de la alţii. E vorba de domnul Sempere.
Am intrat şi ne-am aşezat în galerie, în faţa focului, pe care Isabella l-a înteţit aruncând două
lemne. Cenuşa volumului Lux Aeterna al lui Marlasca era tot acolo, iar fosta mea ajutoare mi-a
aruncat o privire care ar fi putut lăsa urme.
- Ce voiai să-mi zici de Sempere?
- Ştiu de la don Anacleto, unul din vecinii de pe scară.
Mi-a spus că, în după-amiaza când domnul Sempere a murit, l-a văzut certându-se cu cineva în prăvălie. El se întorcea acasă şi spune că strigătele se puteau auzi din stradă.
- Cu cine se certa?
- Era o femeie. Oarecum în vârstă. Lui don Anacleto nu i s-a părut s-o mai fi zărit vreodată pe acolo, deşi a zis că îi părea vag familiară, însă cu don Anacleto nu se ştie niciodată, fiindcă pentru el retorica e mai importantă decât gastronomia.
- A auzit de ce se certau?
- A avut impresia că vorbeau de dumneavoastră.
- De mine?
Isabella încuviinţă.
- Feciorul lui ieşise puţin să ducă o comandă în strada Canuda. N-a lipsit mai mult de zece sau cincisprezece minute. Când a revenit, s-a pomenit cu taică-său pe jos, în spatele tejghelei. Încă mai respira, dar se răcise. Când a ajuns doctorul, era prea târziu...
Simţeam că se prăbuşeşte cerul peste mine.
- Nu trebuia să vă spun... murmură Isabella.
- Nu. Ai făcut bine. Don Anacleto n-a mai zis nimic despre femeia aceea?