- Întră.
Am urcat scara cu Isabella urmându-mă cu câteva trepte în spate, ca un cățeluș de lux.
- Întotdeauna vă ia atâta timp să serviţi micul dejun?
Nu că mi-ar păsa, fireşte, dar cum vă aşteptam aici de aproape trei sferturi de oră, am început să-mi fac griji, zic, nu cumva să se fi înecat cu ceva - o dată întâlnesc şi eu un scriitor în carne şi oase, iar la norocul meu n-ar fi de mirare să fi înghiţit o măslină pe partea greşită şi iaca aşa se termină şi cariera mea literară, mă mitralie fata.
M-am oprit la jumătatea tronsonului şi am privit-o cu expresia cea mai duşmănoasă posibil.
- Isabella, pentru ca lucrurile să meargă bine între noi, va trebui să stabilim o serie de reguli.
Prima este că întrebările le pun eu şi tu te limitezi să răspunzi la ele. Când nu există întrebări din partea mea, dintr-a ta nu vin nici răspunsuri, nici discursuri spontane. A doua regulă este că îmi iau pentru micul dejun sau pentru prânz sau ca să casc ochii la stele cât timp poftesc, iar asta nu constituie obiect de dezbatere.
- Nu voiam să vă jignesc. Înţeleg că o digestie lentă ajută la inspiraţie.
- A treia regulă este că sarcasmul nu ţi-l tolerez înainte de amiază. Ne-am înţeles?
- Da, domnule Martin.
- A patra este că nu trebuie să mă strigi domnule Martin nici în ziua când voi fi înmormântat.
Probabil că ţie îţi par o fosilă, dar mie îmi place să cred că sunt încă tânăr. Mai mult, chiar aşa şi sunt. Punct.
- Cum trebuie să vă strig?
- Pe numele meu: David.
Fata încuviinţă. Am deschis uşa apartamentului şi i-am făcut semn să intre. Isabella şovăi o clipă şi se strecură dintr-o săritură.
- Eu cred că dumneata arăţi destul de tânăr pentru vârsta dumitale, David.
M-am uitat la ea uluit.
- Ce vârstă crezi că am?
Isabella mă privi din cap până în picioare, cântărind.
- Cam treizeci de ani? Dar nu vi-i arătaţi...
- Fă-mi plăcerea să taci şi pregăteşte o cafetieră cu amestecul ăla pe care l-ai adus.
- Unde-i bucătăria?
- Caut-o.
Am băut amândoi acea delicioasă cafea columbiană aşezaţi, în galerie. Isabella îşi ţinea ceaşca şi mă privea cu coada ochiului în timp ce eu citeam cele douăzeci de pagini pe care mi le adusese. Ori de câte ori întorceam o pagină şi îmi ridicam ochii, dădeam peste privirea ei în aşteptare.
- Dacă o să rămâi acolo uitându-te la mine ca o cucuvea, o să dureze mult.
- Ce vrei să fac?
- Nu voiai să fii ajutoarea mea? Atunci, ajută. Caută ceva ce trebuie pus în ordine şi pune-l în ordine, de pildă.
Isabella se uită în jur.
- Totul e dezordonat.
- Bate fierul cât e cald.
Isabella încuviinţă şi porni în întâmpinarea haosului şi a dezordinii care domnea în locuinţa mea cu o determinare soldăţească. I-am auzit paşii îndepărtându-se pe coridor şi am continuat să citesc.
Povestirea pe care mi-o adusese abia dacă avea un fir narativ. Relata, cu o sensibilitate ascuţită şi cuvinte bine articulate, senzaţiile şi lipsurile ce frământau mintea unei fete izolate într-o odaie rece de la un ultim etaj din cartierul Ribera, de unde contempla oraşul şi oamenii care veneau şi plecau pe străzile înguste şi întunecate. Imaginile şi muzica tristă a prozei sale trădau o singurătate vecină cu deznădejdea. Fata din povestire îşi petrecea orele ca prizonieră a propriei sale lumi şi, din când în când, se privea într-o oglindă şi îşi cresta braţele şi coapsele cu un ciob de sticlă, lăsând cicatrice ca acelea ce se puteau ghici sub mânecile Isabellei. Eram pe punctul de a-mi isprăvi lectura când am băgat de seamă că fata mă privea din uşa galeriei.
- Ce-i?
- Iartă-mă că te întrerup, dar ce-i în camera de la capătul culoarului?
- Nimic.
- Miroase ciudat.
- E umezeală.
- Dacă vrei, pot s-o curăţ şi...
- Nu. Camera aia nu se foloseşte. Şi apoi, nu eşti servitoarea mea şi nu trebuie să cureţi nimic.
- Vreau doar să ajut.