- Ce?
- Cum ai auzit. Sempere-fiul mi-a mărturisit că i-ai furat somnul. Literalmente. Nu doarme, nu mănâncă, nu bea, nici să urineze nu mai poate sărmanul de atâta gândit la tine toată ziulica.
- Deliraţi.
- Cel care delirează e bietul Sempere. Ar fi trebuit să-l vezi. Era cât pe ce să-l împuşc, ca să-l scap de durerea şi de nenorocirea care-l zbuciumă.
- Dar nici măcar nu mă bagă în seamă, protestă Isabella.
- Fiindcă nu ştie cum să-şi deschidă inima şi să găsească vorbele prin care să-şi exprime sentimentele. Noi, bărbaţii, aşa suntem. Neciopliţi şi primitivi.
- Bine că a ştiut să-şi găsească vorbele ca să mă muştruluiască fiindcă am greşit când am aranjat colecţia Episoadelor Naţionale. Ce-i mai merge meliţa!
- Nu-i acelaşi lucru. Una sunt formalităţile administrative şi alta e limbajul pasiunii.
- Prostii.
- Nu-i nimic prostesc în dragoste, stimata mea ajutoare.
Şi, schimbând subiectul, luăm cina, sau nu?
Isabella aranjase o masă potrivită cu festinul pe care îl gătise. Rânduise un arsenal de farfurii, tacâmuri şi cupe pe care nu-l mai văzusem niciodată.
- Nu ştiu cum de, având aceste odoare, nu le folosiţi.
Totul era în casete, în cămara de lângă chiuvetă, zise Isabella. Numai de la un bărbat te puteai aştepta la una ca asta.
Am ridicat unul dintre cuţite şi l-am contemplat în lumina lumânărilor aranjate de Isabella. Am înţeles că acelea erau obiectele casnice ale lui Diego Marlasca şi am simţit cum îmi piere complet pofta de mâncare.
- S-a întâmplat ceva? întrebă Isabella.
Am clătinat din cap că nu. Ajutoarea mea umplu două farfurii şi stătu să mă privească, în expectativă. Am luat prima înghiţitură şi am zâmbit, încuviinţând.
- Foarte bun, am zis.
- Un pic cam greu de mestecat, cred. Reţeta spunea că trebuie s-o frig la foc mic nu ştiu cât timp, însă, la maşina de gătit pe care-o aveţi, focul e ori inexistent, ori arde mâncarea, fără cale de mijloc.
- E bun, am repetat eu mâncând fără poftă.
Isabella mă tot privea cu coada ochiului. Am continuat să cinăm în tăcere, având drept singură
companie clinchetul tacâmurilor şi al farfuriilor.
- Vorbeaţi serios în treaba cu Sempere-fiul?
Am clătinat din cap afirmativ, fără să-mi ridic ochii din farfurie.
- Şi ce v-a mai spus despre mine?
- Mi-a spus că ai o frumuseţe clasică, că eşti inteligentă, intens feminină, fiindcă aşa e el, demodat, şi că simte că există o conexiune spirituală între voi doi.
Isabella mă ţintui cu o privire ucigătoare.
- Juraţi-mi că nu aţi născocit toate astea, zise ea. Mi-am pus mâna dreaptă pe cartea de reţete şi am ridicat-o pe stânga.
- Jur pe Cele mai bune 101 reţete din bucătăria franceză, am declarat eu.
- Se jură cu cealaltă mână.
Am schimbat mâna şi am repetat gestul, cu o expresie solemnă. Isabella pufni.
- Şi ce să fac?
- Nu ştiu. Ce fac îndrăgostiţii? Merg la plimbare, dansează...
- Dar eu nu sunt îndrăgostită de domnul acela.
Am continuat să degust raţa glazurată, neluându-i în seamă privirea insistentă. Imediat, Isabella lovi cu palma în masă.
- Vă rog să vă uitaţi la mine. Toate astea sunt din vina dumneavoastră.
Am lăsat tacâmurile agale, m-am şters cu şerveţelul şi am privit-o.
- Ce să fac? întrebă din nou Isabella.
- Depinde. Îţi place de Sempere, sau nu?
Un nor de îndoială îi trecu peste chip.
- Nu ştiu. În primul rând, e un pic mai mare decât mine.
- E practic de vârsta mea, am precizat eu. Cel mult, cu unul, doi ani mai mare. Poate trei.
- Sau patru sau cinci.
Am oftat.
- E în floarea vieţii. Parcă ne-am înţeles că îţi plac bărbaţii ceva mai copţi.
- Nu râdeţi.
- Isabella, cine sunt eu ca să-ţi spun ţie ce trebuie să faci...
- Asta chiar că-i bună.
- Lasă-mă să termin. Vreau să spun că asta-i o treabă între tine şi Sempere-fiul. Dacă îmi ceri sfatul, ţi-aş spune să-i oferi o şansă. Nimic mai mult. Dacă într-una din zilele astea se hotărăşte să
facă el primul pas şi te invită, să presupunem, la masă, tu acceptă invitaţia. Poate că o să începeţi să