- Nu, nu. Dimpotrivă. Întră, te rog.
Cristina zâmbi politicos şi pătrunse pe coridor. Am condus-o până la sala de lectură din galerie şi am poftit-o să ia loc.
Privirea ei examina totul pe îndelete.
- E un loc foarte deosebit, zise ea. Îmi spusese Pedro că ai o casă seniorială.
- El preferă termenul "macabră", dar presupun că e o chestiune de nuanţă.
- Pot să te întreb de ce ai venit să locuieşti aici? E o casă cam mare pentru cineva care trăieşte singur.
Cineva care trăieşte singur, am repetat in sinea mea.
Sfârşim prin a deveni ceea ce vedem în ochii celor pe care îi dorim.
- Sincer? am întrebat-o. Adevărul este că am venit să locuiesc aici fiindcă, mulţi ani la rând, vedeam casa asta în fiecare zi, când mă duceam şi când mă întorceam de la ziar. Era mereu închisă şi, până la urmă, am început să cred că pe mine mă aştepta. Am sfârşit prin a visa, literalmente, că într-o bună zi voi locui în ea. Şi aşa a fost.
- Toate visele tale devin realitate, David?
- Tonul acela ironic îmi amintea prea mult de Vidal.
- Nu, i-am răspuns. Asta-i singurul, Dar tu voiai să-mi vorbeşti despre ceva şi eu te ţin de vorbă cu poveşti care, în mod sigur, nu te interesează.
Glasul meu sunase mai defensiv decât mi-aş fi dorit. Cu dorinţa păţisem la fel cum păţisem cu florile: de îndată ce o aveam în mână, nu mai ştiam unde să o pun.
- Voiam să-ţi vorbesc despre Pedro, începu Cristina.
- Aha.
- Tu eşti prietenul lui cel mai bun. Îl cunoşti. El vorbeşte despre tine ca despre un fiu. Te iubeşte ca pe nimeni altul. Doar ştii.
- Don Pedro m-a tratat ca pe un fiu, am zis eu. Dacă nu ar fi fost el şi domnul Sempere, nu ştiu ce s-ar fi ales de mine.
- Motivul pentru care voiam să stau de vorbă cu tine e că sunt foarte îngrijorată din pricina lui.
- Îngrijorată pentru ce?
- Ştii că, acum câţiva ani, am început să lucrez pentru el ca secretară. Adevărul este că Pedro e un om generos şi am sfârşit prin a fi buni prieteni. S-a purtat foarte bine cu tatăl meu şi cu mine. De aceea mă doare când îl văd aşa.
- Aşa cum?
- E cartea aia blestemată, romanul pe care vrea să-l scrie.
- De ani de zile lucrează la el.
- De ani de zile îl tot distruge. Eu îi corectez şi îi dactilografiez toate paginile. În anii de când sunt secretara lui a distrus nu mai puţin de două mii de pagini. Zice că nu are talent. Că e un impostor. Bea întruna. Uneori îl găsesc în biroul lui, sus, beat, plângând ca un copil...
Am înghiţit în sec.
-... zice că te invidiază, că ar vrea să fie ca tine, că oamenii mint şi îl elogiază fiindcă vor ceva de la el, bani, ajutor, dar că el ştie că opera lui n-are nici o valoare. Cu ceilalţi păstrează aparenţele, costumele şi toate alea, însă eu îl văd în fiecare zi şi se stinge văzând cu ochii. Uneori mi-e frică să
nu facă vreo prostie. Asta se întâmplă de ceva vreme încoace. N-am spus nimic fiindcă nu ştiam cu cine să stau de vorbă. Ştiu că, dacă ar afla că am trecut pe la tine, s-ar înfuria. Mereu îmi spune: pe David să nu-l deranjezi cu problemele mele. El are viaţa înainte, iar eu deja nu mai sunt nimic.
Mereu spune astfel de lucruri. Iartă-mă că-ţi povestesc toate astea, dar nu ştiam la cine să mă duc...
Ne-am adâncit într-o tăcere îndelungată. Am simţit cum mă cotropeşte un frig intens, certitudinea că, în timp ce omul căruia îi datoram viaţa se scufundase în deznădejde, eu, închis în lumea mea, nu mă oprisem nici o secundă ca să-mi dau seama de asta.
- Poate că n-ar fi trebuit să vin.
- Ba nu, am zis eu. Ai făcut bine.
Cristina mă privi cu un zâmbet călduţ şi, pentru prima oară, am avut impresia că nu eram un străin pentru ea.
- Ce putem face? mă întrebă.
- O să-l ajutăm, am zis eu.
- Şi dacă nu se lasă ajutat?
- Atunci o s-o facem fără ca el să-şi dea seama.
12
Nu voi şti niciodată dacă am făcut-o ca să-l ajut pe Vidal, cum îmi spuneam mie însumi, ori pur şi simplu ca să-mi găsesc o scuză pentru a-mi petrece timpul alături de Cristina. Ne întâlneam aproape în fiecare după-amiază în casa cu turn. Cristina aducea foile pe care Vidal le scrisese de mână cu o zi în urmă, întotdeauna pline de ştersături, paragrafe întregi subliniate, adnotări peste tot şi o mie şi una de încercări de a salva ceea ce nu putea fi salvat. Urcam în camera de lucru şi ne aşezam pe podea.
Cristina le citea cu voce tare şi apoi discutam pe larg despre ele. Mentorul meu încerca să scrie un soi de saga epică ce cuprindea trei generaţii ale unei dinastii barceloneze nu foarte diferită de familia Vidal. Acţiunea demara cu câţiva ani înainte de revoluţia industrială, prin sosirea în oraş a doi fraţi orfani, şi evolua într-un soi de parabolă biblică de genul poveştii cu Cain şi Abel. Unul dintre fraţi devenea în cele din urmă cel mai bogat şi mai puternic magnat al vremii sale, pe când celălalt se dedica Bisericii şi ajutorării celor sărmani, pentru a-şi sfârşi zilele în chip tragic, într-un episod care lăsa să se întrevadă că se inspira din nenorocirile preotului şi poetului Mossen Jacint Verdaguer. De-a lungul vieţilor lor fraţii se înfruntau, iar o galerie nesfârşită de personaje defilau prin melodrame fierbinţi, scandaluri, asasinate, iubiri nepermise, tragedii şi celelalte cerinţe ale genului, totul plasat pe scena naşterii metropolei moderne şi a lumii industriale şi financiare. Romanul era narat de un nepot al unuia dintre cei doi fraţi, care reconstituia povestea în timp ce contempla oraşul arzând dintr-un palat din Pedralbes, în zilele Săptămânii Tragice, în anul 1909.
Primul lucru care m-a surprins a fost că acest subiect i-l schiţasem eu lui Vidal, cu doi ani în urmă, ca sugestie pentru a-şi demara romanul său de anvergură, acela pe care spunea mereu că într-o bună