- Asta cauţi dumneata? Sânge?
- Bătaia duce la învăţătură, nu invers.
- N-as fi chiar atât de sigură de asta.
- Îmi închipui că ai frecventat o şcoală de măicuţe.
- La "Maicile Pruncului Isus". Opt ani de zile.
- E adevărat ce se spune, că elevele din şcolile de măicuţe adăpostesc dorinţele cele mai obscure şi mai inexprimabile?
- Pariez că ţi-ar face mare plăcere să descoperi.
- Pariază toate jetoanele pe da.
- Ce-ai mai învăţat din micul dumitale curs intensiv de teologie pentru minţi înfierbântate?
- Nu mare lucru. Primele mele concluzii mi-au lăsat un gust amar de banalitate şi inconsecvenţă.
Toate astea îmi păreau deja mai mult sau mai puţin evidente, fără să mai am nevoie să înghit enciclopedii şi tratate despre cum se gâdilă îngerii, poate pentru că sunt incapabil să înţeleg dincolo de prejudecăţile mele, sau pentru că nu mai e nimic de înţeles, iar quid-ul chestiunii e pur şi simplu a crede sau nu, fără să mai stăm şi să ne gândim de ce. Cum ţi se pare retorica mea? Continuă să te impresioneze?
- Îmi face pielea de găină. Păcat că nu te-am cunoscut în anii mei de şcolăriţă cu dorinţe obscure.
- Eşti nemiloasă, Eulalia.
Bibliotecara râse cu poftă şi mă privi lung în ochi.
- Spune-mi, Ignatius B., cine ţi-a frânt inima cu atâta sălbăticie?
- Văd că dumneata ştii să citeşti mai mult decât cărţi.
Am rămas aşezaţi la masă câteva minute, contemplând ospătarii care se perindau încoace şi încolo prin sala de mese a "Casei Leopoldo".
- Ştii care-i partea cea mai bună cu inimile frânte? întrebă bibliotecara.
Am tăgăduit.
- Că nu se pot frânge cu adevărat decât o singură dată. Restul sunt zgârieturi.
- Scrie asta în cartea dumitale.
Am arătat spre inelul ei de logodnă.
- Nu ştiu cine-o fi nătărăul ăla, dar sper că ştie că e cel mai norocos bărbat din lume.
Eulalia zâmbi cu oarecare tristeţe şi încuviinţă. Ne-am întors în bibliotecă şi fiecare a revenit la locul său: ea la biroul ei şi eu la colţul meu. Mi-am luat rămas-bun de la ea a doua zi, când am hotărât că nu puteam şi nici nu voiam să mai citesc un rând în plus despre revelaţii şi adevăruri eterne. În drum spre bibliotecă, i-am cumpărat un trandafir alb de la un chioşc de flori de pe Rambla şi i l-am lăsat pe biroul gol. Am întâlnit-o pe unul din culoare, aranjând cărţi.
- Mă părăseşti deja, atât de curând? zise când mă văzu.
Cine o să-mi mai facă complimente de-acum înainte?
- Cine n-o să-ţi facă?
M-a însoţit până la ieşire şi mi-a strâns mâna în capul scărilor care coborau spre curtea interioară
a fostului spital. Am început să cobor treptele. La jumătatea drumului m-am oprit şi m-am întors.
Rămăsese acolo şi mă privea.
- Mult noroc, Ignatius B. Sper să găseşti ceea ce cauţi.
12
În timp ce luam cina cu Isabella la masa din galerie, am băgat de seamă că noua mea ajutoare mă
privea pieziş.
- Nu vă place supa? Nu v-aţi atins de ea... aruncă fata. M-am uitat la farfuria intactă pe care o lăsasem să se răcească pe masă. Am luat o lingură şi m-am prefăcut că savurez mâncarea cea mai aleasă.
- Foarte bună, am zis eu.
- De asemenea, n-aţi rostit o vorbă de când v-aţi întors de la bibliotecă, adăugă Isabella.
- Mai ai vreo plângere?
Isabella se uită în altă parte, supărată. Am băut supa rece fără poftă, un pretext ca să nu fiu nevoit să fac conversație.
- De ce sunteţi aşa trist? Din cauza acelei femei?